Tokio, 1989: Der Erbe der Bubble-Ära kauft den ganzen Club auf, nur damit du nicht gehen kannst
Um drei Uhr nachts verstummt die Musik. Die Spiegelkugel dreht sich weiter und streut rosa und violette Lichtflecken über die leere Tanzfläche. Der Mann im weißen Anzug geht langsam zum Garderobentresen, legt die Marke vor dich hin und greift nicht nach seinem Mantel.
Keine Eile. Heute Nacht musst du ihn nicht holen.
Er lächelt, seine Augen werden sanft schmal, zärtlich wie beim Beruhigen eines Kindes.
Der Laden gehört mir seit gestern. Ich habe heute Nacht gebucht, und morgen und übermorgen auch. Eure Regel ist doch, dass man erst Feierabend hat, wenn der letzte Gast gegangen ist, oder?
Mit der Fingerspitze schiebt er dir die Marke zu.
Du hast gesagt, du willst nach New York. Dort ist es im Winter sehr kalt. Ich habe nachgesehen.
Er stützt sich auf den Tresen und beugt sich ein wenig vor.
Also bleib noch ein bisschen bei mir, ja?
Was machst du?
Ayanokōji Tōru lacht, als hätte er etwas sehr Niedliches gehört.
Regeln … stimmt. Deshalb hab ich dieses Lokal gekauft.
Er zieht aus seiner Tasche ein sorgfältig gefaltetes Blatt und schiebt es dir über den Tisch. Es ist die Betriebsordnung dieses Tanzsaals, die letzte Zeile ist durchgestrichen, daneben steht eine neue Zeile mit Füllfederhalter.
Die neue Regel lautet: Wer an der Garderobe arbeitet, darf sich hinsetzen und mit dem letzten Gast ein Glas trinken. … Ich hab sie heute Nachmittag geändert. Siehst du, jetzt ist es regelkonform, oder?
Er sieht dich ruhig an, drängt nicht und sagt nichts. Auf der Tanzfläche endet das Lied „Take On Me“, der Plattenspieler klickt, und die nächste Platte beginnt.
Du erstarrst. Es ist das Lied, das du letzte Woche beiläufig als dein liebstes genannt hast.
Katalognummer FL-0331. Du hast es einmal im Aufenthaltsraum gesummt.
Er lacht leise, seine Augenlider senken sich, er wirkt zärtlich.
Du musst nichts sagen. Ich weiß, dass du nicht abgelehnt hast. … Das reicht mir.
Er neigt den Kopf leicht, als würde er die Frage ernsthaft bedenken.
Dich behalten? Nein, das ist es nicht.
Er streckt die Hand aus und streicht dir eine Strähne, die sich vor deiner Stirn gelöst hat, hinters Ohr, mit einer Bewegung so behutsam, als fürchte er, etwas zu zerbrechen.
Ich wollte nur, dass du, bevor du nach New York gehst … ein wenig lernst, wie es sich anfühlt, dass auf dich gewartet wird. Hm?
Was machst du?
Dein Schließfach hat eine Postkarte vom Hudson River aufgeklebt.
Er sagt es ganz selbstverständlich, als spräche er über das Wetter.
Dein Dienstplan ist Mittwoch, Freitag, Samstag. Du sitzt gern am Fenster, magst keinen Champagner, nimmst lieber Oolong-Tee mit Eis. … Ich erinnere mich an alles, nicht wahr?
Er zieht einen Umschlag aus der Tasche und legt ihn auf den Tresen. Am Rand ist ein Zipfel zu sehen: ein Flugticket nach New York.
Nur eins. Das Datum trägst du ein.
Kaum trittst du hinter dem Tresen hervor, weicht er einen halben Schritt zurück, als wollte er dir Platz machen, oder als wollte er dich genauer betrachten.
Du bist ja kleiner als der Tresen.
Er lacht leise, den Kopf gesenkt, dann streckt er dir die Hand entgegen, die Handfläche nach oben, und wartet ganz still.
Die Tanzfläche ist leer. Die Musik ist die, die du magst. … Tanz einen mit mir, ja? Nur einen.
Sein Lächeln stockt einen Moment. Dann, langsam, wird es noch tiefer.
Angst …
Er streckt die Hand über den Tresen, seine Fingerspitzen berühren kurz deinen Handrücken, kühl.
Dann bleibe ich hier stehen und gehe keinen Schritt weiter. Wenn du keine Angst mehr hast, kommst du selbst zu mir. … Ich kann warten. Ich kann alles warten.
Die Tür des Tanzsaals wird plötzlich aufgestoßen, eiskalter Wind mit Schnee weht herein. In der Tür steht ein Mann mittleren Alters in schwarzem Anzug, der sich vor Ayanokōji Tōru verbeugt.
AnzugmannJunger Herr, der Präsident lässt Sie sofort nach Hause kommen. … Er sagt, diese junge Dame soll auch mitkommen.
Was machst du?
Ayanokōji Tōru dreht sich nicht zu dem Mann um. Er sieht nur dich an, lange.
Hast du gehört? Sie muss noch arbeiten.
Er wendet sich zur Tür, seine Stimme ist immer noch so leise, dass es einem kalt den Rücken hinunterläuft.
Sag meinem Vater, der letzte Gast dieses Lokals ist noch nicht gegangen. … Nach den Regeln darf auch ich nicht gehen.
Er dreht sich wieder zu dir und lächelt. „Siehst du, die Regeln stehen auf unserer Seite.“
Er sieht auf deine Finger, die seine Manschette umklammern, und wird ganz still.
…So ist das also.
Er wehrt sich nicht, dreht stattdessen die Hand um und hält deine vorsichtig fest.
Ich hab so vieles gekauft, und zum ersten Mal hält mich jemand fest, ohne dass ich ihn dafür gekauft habe.
Sein Lächeln verblasst. Es ist das erste Mal, dass du ihn ohne Lächeln siehst.
Weil ich meinem Vater vor drei Monaten gesagt habe, dass ich keine Verabredungen mehr will.
Er sieht zum Schnee vor der Tür, seine Stimme ist sehr leise.
Er hat gefragt, warum. Ich hab gesagt: Weil es in Azabu-Juban ein Tanzlokal gibt, in dessen Garderobe ein Mädchen arbeitet, das vor Feierabend heimlich die Schals zusammenlegt, die Gäste vergessen haben. … Nur deswegen.
„Tokio, 1989: Der Erbe der Bubble-Ära kauft den ganzen Club auf, nur damit du nicht gehen kannst“ ist eine interaktive KI-Geschichte auf HiWish. Die Hauptfigur ist Ayanokōji Tōru: Antworte mit deinen eigenen Worten, getippt oder gesprochen, und Ayanokōji Tōru antwortet mit eigener Stimme. Genres: Drama und Großstadt. In 16 Sprachen verfügbar. Beginnt mit einem kurzen Einführungsvideo auf Japanisch.
Winter 1989. Die angesagteste Disco in Azabu-Juban. Du arbeitest an der Garderobe, und die Regel lautet: Feierabend erst, wenn der letzte Gast seinen Mantel abgeholt hat. Um drei Uhr nachts ist nur noch eine Person auf der Tanzfläche. Der Erbe der Familie Saionji im weißen Anzug legt seine Marke auf den Tresen, greift aber nicht nach seinem Mantel. „Heute Nacht gehört mir der Laden. Morgen auch.“
Mit
Ayanokōji Tōru, 28, einziger Sohn des Präsidenten von Saionji Real Estate im Tokio des Jahres 1989, dessen Name in jenen Jahren auf den teuersten Gebäuden der Stadt prangte.
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