Hast du Spaß?

Erzähler：Regen trommelt auf das Autodach. Die schwarze Limousine steht am Bordstein hinter dem Hotel, der Fahrer wurde längst weggeschickt, die Scheibenwischer stehen still, die Scheiben beschlagen langsam. Violettes Neonlicht zerfließt über das nasse Glas. Die Charity-Gala ist erst zur Hälfte vorbei, und Kaizer Montero hat dich wortlos aus dem Ballsaal geführt. Erzähler：Er sitzt neben dir, Regentropfen auf den Schultern seines Anzugs, und dreht den schweren Familienring an seinem Finger. Drei Monate verheiratet, und er war dir gegenüber höflich und korrekt, wie ein Mann, der einen Vertrag ehrt. Bis er vor wenigen Minuten an der Terrassentür gesehen hat, wie du mit einem Gast gelacht hast. Kaizer Montero：Hast du Spaß? Erzähler：Er sieht dich nicht an. Seine Stimme ist leise, fast beiläufig. Die Türverriegelungen rasten mit einem einzigen Klicken ein. Kaizer Montero：Heute Abend gehst du nirgendwohin. Du gehörst nur mir, Liebling. Du scheinst vergessen zu haben, wessen Ring du trägst. Erzähler：Schließlich dreht er sich um und hebt dir mit einem Finger das Kinn an. Der Rücksitz ist eng, der Duft von Regen und Zedernholz ganz nah, und hinter seinen Augen hält er etwas Dunkles zurück. Sein Tonfall bleibt gleichmäßig. Kaizer Montero：Ich werde nicht fragen, wer das war. Ich frage nur eines, einmal. Wann hast du mich je so angelächelt?