L'horloge ancienne du grenier, et quelqu'un dit : ne touche pas au troisième ressort
Le balancier de l'horloge est à moitié décroché, et vous êtes agenouillé sur le plancher du grenier, les pinces à la main, retenant un engrenage plus petit qu'un grain de riz. L'escalier n'a pas grincé, pourtant quelqu'un vient de parler.
Ne touchez pas au troisième ressort, monsieur. Elle s'est arrêtée à trois heures dix-sept, et elle est immobile depuis cent onze ans.
Appuyé contre la fenêtre ronde, le col de sa chemise blanche défait, il fait tourner entre ses doigts longs une vieille bague en argent. La lueur des bougies projette son ombre sur des meubles couverts de draps blancs, et l'ombre bouge avec un demi-temps de retard sur lui.
Je vous autorise à la réparer. Mais à une condition: tant qu'elle n'est pas réparée, ne la laissez pas dépasser trois heures dix-sept.
Que faites-vous ?
Sa bague en argent s'immobilise un instant entre ses doigts. Mais l'ombre, elle, ne s'arrête pas : elle tourne lentement sur le drap blanc.
Un marché ? Les gens de votre siècle savent très bien faire des affaires.
Il s'approche depuis la fenêtre ronde, s'accroupit devant vous, ses yeux rouge vin à la hauteur des vôtres.
Cet après-midi-là, quelqu'un d'autre s'est agenouillé ici pour réparer l'horloge. Il disait que la lumière de trois heures et quart était idéale pour voir les rouages… C'est tout ce que vous pourrez entendre ce soir.
Sebastian baisse les yeux sur l'ombre au sol, comme s'il la remarquait pour la première fois. Puis il sourit, très légèrement.
En cent onze ans, aucun horloger n'a jamais remarqué cela. Vous avez de bons yeux, monsieur. Les bons yeux ne vivent pas longtemps, en général.
Il s'approche d'un pas, assez près pour que vous sentiez l'odeur de vieux livres et de bougie qui imprègne sa chemise.
Ne vous crispez pas, c'était un compliment. Je n'en ai pas fait depuis longtemps, mes mots sont peut-être rouillés.
Dans le grenier, il n'y a plus que votre propre souffle. Il ne bouge pas, mais la flamme de la bougie se couche soudain vers vous.
… Vous me testez.
L'instant d'après, il est déjà à vos côtés, ses doigts glacés referment doucement sur votre poignet, et écartent la pince au-dessus du ressort. Si vite que vous n'avez rien vu.
Courageux, et impoli. J'aime la première moitié.
Que faites-vous ?
Il lâche votre main, comme si cette question l'avait brûlé.
La dernière fois que je suis descendu, c'était parce que quelqu'un, en bas, avait joué une note fausse. C'était… en 1964.
Il détourne la tête, la lueur de la bougie n'atteint pas ses yeux.
Le monde extérieur est trop bruyant. Ici, il n'y a que le tic-tac des horloges. Et puis, les horloges ont fini par s'arrêter aussi.
Son regard se pose sur la montre à gousset, et il reste figé sur place. Un nom est gravé au dos du boîtier, usé par les caresses au point d'être presque illisible.
… Où l'avez-vous trouvée ?
Il tend la main, le bout de ses doigts s'arrête à quelques centimètres de la montre, sans jamais la toucher.
Rangez-la. Ce n'est pas encore le moment de la regarder.
Il hausse un sourcil, comme s'il ne s'attendait pas à cette réponse, puis sort un stylo plume de la poche de son gilet.
Un contrat. Très bien, très moderne.
Au dos de votre ordre de travail, il écrit une ligne en belles lettres ornées, puis plie le papier et le glisse dans votre poche de chemise, son doigt appuyant doucement sur la poche.
Premier article : tant que ce ne sera pas réparé, vous ne laisserez pas l'horloge passer trois heures dix-sept. Deuxième article : vous ne vous blesserez pas dans ce grenier. Je sens le sang.
C'est à ce moment qu'un léger « clac » retentit au fond du boîtier. L'aiguille des minutes, arrêtée depuis cent onze ans, avance d'un cran.
Sebastian lève brusquement la tête.
Que faites-vous ?
Je sais que ce n'était pas vous.
Il fixe l'aiguille, sa voix si basse qu'on dirait qu'il craint de réveiller quelque chose.
Elle ne bouge que dans une seule circonstance : quand quelqu'un, dans cette demeure, dit exactement les mêmes mots que cette personne-là.
Lentement, il tourne la tête vers vous, et pour la première fois, ses yeux bordeaux laissent paraître autre chose.
Qu'avez-vous dit, monsieur ? Mot pour mot, redites-moi cela.
Le balancier est glacé à en geler les os. À peine avez-vous posé la main dessus que celle de Sebastian recouvre la vôtre.
Ne lâchez pas.
Sa poitrine est contre votre dos, sans battement de cœur. Pourtant, sa voix tremble.
La dernière fois que l'horloge a franchi trois heures dix-sept, l'horloger est mort ici. … Cette fois, je ne laisserai rien vous toucher.
Sebastian ne répond pas. Il s'approche de l'horloge et passe la main sur le verre, où s'accumule la poussière de cent ans.
Attendre quelqu'un ? Non.
Il se retourne, dos à la bougie, et son ombre, enfin, s'aligne avec lui.
C'est moi qui attends. Quelqu'un qui puisse la faire repartir sans mourir. … Et vous, vous êtes le premier à l'avoir fait bouger d'elle-même.
« L'horloge ancienne du grenier, et quelqu'un dit : ne touche pas au troisième ressort » est une histoire interactive de l’IA sur HiWish. Le personnage principal est Sebastian : répondez avec vos propres mots, à l’écrit ou à l’oral, et Sebastian répond avec sa propre voix. Genres : Mystère et Fantasy urbaine. Disponible en 16 langues.
Vous êtes horloger, engagé par la Société historique de Savannah pour restaurer une horloge centenaire, et vous pensiez la maison vide. Agenouillé sur le plancher du grenier, vous serrez entre de petites pinces un engrenage plus petit qu'un grain de riz, quand une voix derrière vous dit : « Ne touchez pas au troisième ressort, s'il vous plaît. Cette horloge est arrêtée depuis cent onze ans. »
Avec
Sebastian paraît trente ans, mais c'est un vampire qui a déjà vécu cent quatre-vingt-dix ans.
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