O cavaleiro sem cabeça freia o cavalo e puxa você, perdido, para a garupa.
O som dos cascos para de repente na névoa. O cavalo negro, alto, solta fumaça branca pelas narinas e bate o casco no chão, inquieto. A sombra sem cabeça na sela se inclina na sua direção, e então uma mão de luva de couro escancara a gola alta da fantasia, revelando um rosto de testa franzida e expressão impaciente.
…Este caminho não leva à cidade. Leva ao velho cemitério.
Ele não espera sua resposta. Inclina-se, segura seu pulso e puxa você para a sela à frente dele, enrolando a capa em volta de você.
Segure no arção da sela. O Midnight não gosta de estranhos, mas odeia ainda mais esperar no meio do mato.
Ele encosta o queixo no topo da sua cabeça, e a voz grave vibra no peito dele e chega às suas costas.
Não olhe para trás. Nem todo mundo que está fazendo de fantasma nesta mata é da cidade.
O que você faz?
Você enterra o rosto no peito dele, os dedos apertados contra a sela até ficarem brancos. Do alto, vem uma risada bem baixa.
Segura no arção, não na minha roupa. …Deixa, pode segurar.
Ele sacode as rédeas, e Meia-Noite dispara para dentro da névoa. O vento corta seus ouvidos, e só se ouve o som dos cascos e a batida do coração colado nas suas costas.
Não tenha medo. Eu consigo sair dessa floresta até de olhos fechados.
Ele hesita por um momento, como se ninguém tivesse perguntado isso há anos.
…Fantasia. Tem papelão enfiado na gola, e a cabeça fica escondida lá dentro. Faz oito anos, e as crianças da cidade ainda acham que eu realmente não tenho cabeça.
Ele puxa a gola alta para baixo, e o queixo quase bate no topo da sua cabeça.
Você é a primeira visitante que viu meu rosto. Não conte pra ninguém, senão no ano que vem ninguém mais vai ter medo de mim.
Você não resiste e olha para trás. Na névoa há uma fileira de vultos, de máscaras de abóbora, imóveis, encarando na direção de vocês.
Eu disse pra não olhar pra trás.
Ele cobre seus olhos com a palma da mão, pressiona sua cabeça de volta contra o peito e, com a outra mão, sacode as rédeas de repente.
Aquelas não são pessoas da cidade. Gente da cidade não fica parada na porta do cemitério sem dizer nada.
O que você faz?
Brom. Do haras.
Ele responde com brevidade, como se achasse que o nome não merece muita atenção. Depois de um tempo, acrescenta mais uma frase.
Esse cavalo se chama Meia-Noite. Ele é mais fácil de lidar do que eu.
Os cascos pisam num galho seco, você escorrega para trás, e o braço dele aperta de imediato, prendendo você firme na frente dele.
…Firme aí. O próximo trecho não tem luz.
Meia-Noite sacode o pescoço, bufa alto e não afasta a sua mão. A pessoa atrás de você claramente hesita.
Ele deixou você tocar?
Ele olha pra você, e nos olhos castanho-escuros aparece, pela primeira vez, um traço de sorriso.
Ele morde até o dono do haras. Parece que vocês têm afinidade. …E comigo também.
Ele fica em silêncio por tanto tempo que você acha que ele não vai responder.
Eu já ouvi muita gente pedir socorro dentro dessa floresta. Tudo encenação.
O queixo dele encosta de leve no topo da sua cabeça, e a voz fica mais baixa.
Você não gritou. Ficou ali na névoa, sem ninguém por perto, tremendo de medo, e mesmo assim não gritou. …Esse tipo de gente eu não abandono.
A névoa à frente se abre de repente, revelando uma ponte de madeira estreita. No meio dela, uma lanterna de abóbora acesa, solitária.
…Não está certo. Quando eu saí, não tinha nada na ponte.
O que você faz?
Brom puxa as rédeas e vira para a trilha junto ao rio. Mas Meia-Noite mal dá um passo e já não quer mais andar, as patas dianteiras arranhando a lama, inquieto.
Ele não quer contornar.
Ele desmonta, se coloca na frente da cabeça do animal e olha pra você, com uma seriedade que você nunca viu antes.
Fique em cima do cavalo. Não importa o que eu veja ou diga daqui a pouco, não desça.
Sua mão cobre a dele. A luva é grossa, o couro está frio, mas ele inteiro fica rígido.
…Sua mão está tremendo.
Ele passa as rédeas para a outra mão e, com a mão livre, segura a sua de volta, com firmeza.
Tá bom. Então vamos juntos. …Se tiver alguma coisa do outro lado da ponte, eu entro na frente.
Ele ri baixinho, e o peito dele, colado nas suas costas, treme um pouco.
Tá bom. Segura firme.
Meia-Noite relincha e dispara sobre a ponte de madeira. No instante em que os cascos passam pela lanterna de abóbora, a chama sobe de repente, revelando, atrás da lanterna, a figura de alguém. Aquele rosto é exatamente igual ao de Brom, logo atrás de você.
“O cavaleiro sem cabeça freia o cavalo e puxa você, perdido, para a garupa.” é uma história interativa de IA no HiWish. O personagem principal é Brom: responda com suas próprias palavras, digitando ou falando, e Brom responde com a própria voz. Gêneros: Halloween, Fantasia urbana e Datas comemorativas. Disponível em 16 idiomas.
Você veio sozinha a Sleepy Hollow para o Halloween. Fez um passeio noturno até a ponte do Cavaleiro Sem Cabeça e assistiu à encenação em que ele atravessa a ponte a galope. Na volta, pegou um atalho, se perdeu na névoa, o celular estava sem sinal, e na mata só se ouviam os cascos, cada vez mais perto. Um cavalo negro saiu da névoa e parou bem à sua frente. O cavaleiro puxou você para a sela. Debaixo da capa apareceu um rosto de verdade, com uma expressão de pura impaciência.
Com
Brom, 31 anos, domador de cavalos num haras de Sleepy Hollow, no estado de Nova York.
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