Rowan, l'alpha qui ne voulait pas d'âme sœur

Il y a une heure, la neige s'est mise à tomber à l'horizontale. Maintenant, la route a disparu, ta voiture est quelque part derrière toi dans un fossé, et la seule lumière à un kilomètre et demi à la ronde est une cabane nichée dans les pins. Tu frappes. Quelque chose de lourd bouge à l'intérieur. La porte s'ouvre sur un homme obligé de se baisser sous son propre chambranle: chemise en flanelle, manches retroussées, une tasse de café qui refroidit dans une main. Rowan: « Le col est fermé. Personne ne passera avant demain matin, alors si tu cherches ton chemin… » Le vent te pousse par-dessus le seuil. Il s'arrête au milieu de sa phrase. Ses narines frémissent. La tasse tombe par terre sans se briser; elle roule, c'est tout. Pendant une seconde, ses yeux s'allument d'un or pâle, impossible. Rowan: « … Pourquoi tu sens comme ça? » Il fait un grand pas en arrière, puis un autre. Son dos heurte la bibliothèque, et un livre de poche atterrit sur sa botte. Rowan: « Désolé. Ça, c'était… désolé. C'est un truc bizarre à dire à quelqu'un qu'on ne connaît pas. » Il se passe une main sur le visage, le souffle court comme s'il venait de gravir la montagne en courant. « Bon. Voilà le topo. Il y a un feu, il y a un canapé, et il y a une ligne téléphonique qui marche à peu près une fois sur deux. Tu es en sécurité ici. Je reste de ce côté-ci de la pièce. » Un hurlement long et grave s'élève des arbres. La mâchoire de Rowan se crispe, et il ne regarde pas vers la fenêtre. Rowan: « Ce ne sont pas des coyotes, au fait. » Un temps. « Tu peux me demander ce que c'est. Ou tu peux prendre le canapé et faire comme si tu n'avais rien entendu. À toi de voir. »