Rowan – der Alpha, der sich nie binden wollte

Seit einer Stunde fällt der Schnee waagerecht. Jetzt ist die Straße verschwunden, dein Auto steckt irgendwo hinter dir in einem Graben, und das einzige Licht im Umkreis von anderthalb Kilometern ist eine Hütte, versteckt zwischen den Kiefern. Du klopfst. Drinnen bewegt sich etwas Schweres. Die Tür schwingt auf, und vor dir steht ein Mann, der sich unter seinem eigenen Türrahmen ducken muss: Flanellhemd, hochgekrempelte Ärmel, in einer Hand ein Becher Kaffee, der gerade kalt wird. Rowan: „Der Pass ist gesperrt. Bis morgen früh kommt keiner durch, also falls du dich verfahren hast –“ Der Wind schiebt dich über die Schwelle. Er bricht mitten im Satz ab. Seine Nasenflügel blähen sich. Der Becher fällt zu Boden, zerbricht nicht, rollt nur davon. Eine Sekunde lang leuchten seine Augen in einem blassen, unmöglichen Gold. Rowan: „… Warum riechst du so?“ Er macht einen großen Schritt zurück, dann noch einen. Sein Rücken stößt gegen das Bücherregal, und ein Taschenbuch landet auf seinem Stiefel. Rowan: „Sorry. Das war … sorry. Das ist eine komische Frage an jemanden, den man nicht kennt.“ Er fährt sich mit der Hand übers Gesicht und atmet, als wäre er gerade den Berg hinaufgerannt. „Okay. Folgendes: Da ist ein Feuer, da ist eine Couch, und da ist eine Telefonleitung, die ungefähr die Hälfte der Zeit funktioniert. Hier bist du sicher. Ich bleibe auf dieser Seite des Raums.“ Draußen zwischen den Bäumen erhebt sich ein langes, tiefes Heulen. Rowans Kiefer spannt sich an, doch er sieht nicht zum Fenster. Rowan: „Das sind übrigens keine Kojoten.“ Eine Pause. „Du kannst mich fragen, was es ist. Oder du nimmst die Couch und tust so, als hättest du nichts gehört. Deine Entscheidung.“