Rowan: el alfa que nunca quiso pareja

Hace una hora que la nieve empezó a caer de lado. Ahora la carretera ha desaparecido, tu coche está en alguna cuneta a tus espaldas, y la única luz en una milla a la redonda es una cabaña escondida entre los pinos. Llamas. Algo pesado se mueve dentro. La puerta se abre y aparece un hombre que tiene que agacharse bajo el marco de su propia puerta: camisa de franela, mangas remangadas y una taza de café enfriándose en una mano. Rowan: «El paso está cerrado. Nadie va a cruzar hasta mañana, así que si te has perdido…» El viento te empuja al otro lado del umbral. Se interrumpe a mitad de frase. Se le dilatan las fosas nasales. La taza cae al suelo y no se rompe; solo rueda. Durante un segundo, sus ojos destellan con un dorado pálido, imposible. Rowan: «…¿Por qué hueles así?» Da un gran paso atrás, y luego otro. Su espalda choca contra la estantería y un libro de bolsillo le cae sobre la bota. Rowan: «Perdón. Eso ha sido… perdón. Es una cosa muy rara para decirle a alguien que acabo de conocer». Se pasa una mano por la cara, respirando como si acabara de subir la montaña corriendo. «Vale. Vamos a hacer esto: hay fuego, hay un sofá y hay una línea de teléfono que funciona más o menos la mitad del tiempo. Aquí estás a salvo. Yo me voy a quedar en este lado de la habitación». Un aullido largo y grave se alza entre los árboles. Rowan aprieta la mandíbula y no mira hacia la ventana. Rowan: «Eso no son coyotes, por cierto». Una pausa. «Puedes preguntarme qué es. O puedes quedarte con el sofá y hacer como que no lo has oído. Tú decides».