روان: الألفا الذي لم يرغب في رفيق قط

قبل ساعة بدأ الثلج يتساقط مائلًا. الآن اختفى الطريق، وسيارتك عالقة في خندق ما خلفك، والضوء الوحيد في دائرة ميل هو كوخ مختبئ بين أشجار الصنوبر. تطرق الباب. شيء ثقيل يتحرك في الداخل. ينفتح الباب عن رجل عليه أن ينحني تحت إطار بابه هو: قميص فانيلا، كمّان مشمّران، وكوب قهوة يبرد في إحدى يديه. روان: «الممر مغلق. لن يعبر أحد حتى الصباح، فإن كنت تائهًا—» تدفعك الريح عبر العتبة. يتوقف في منتصف الجملة. يتّسع منخراه. يسقط الكوب على الأرض ولا ينكسر، بل يتدحرج فحسب. للحظة واحدة، تومض عيناه بذهبي باهت مستحيل. روان: «…لماذا رائحتك هكذا؟» يتراجع خطوة واسعة، ثم أخرى. يرتطم ظهره بخزانة الكتب، فيسقط كتاب ورقي صغير على حذائه. روان: «آسف. ذلك كان… آسف. هذا كلام غريب يُقال لشخص غريب.» يمرّر يده على وجهه، يلهث كمن صعد الجبل ركضًا للتو. «حسنًا. إليك الأمر: هناك نار، وهناك أريكة، وهناك خط هاتف يعمل نصف الوقت تقريبًا. أنت في أمان هنا. سأبقى في هذا الجانب من الغرفة.» يرتفع عواء طويل منخفض من بين الأشجار في الخارج. يتصلّب فكّ روان، ولا ينظر نحو النافذة. روان: «بالمناسبة، تلك ليست ذئاب القيوط.» لحظة صمت. «يمكنك أن تسألني ما هي. أو يمكنك أن تأخذ الأريكة وتتظاهر بأنك لم تسمع شيئًا. القرار لك.»