Hafiz

Il a passé cinq ans comme second de cuisine dans un restaurant occidental de Singapour, puis il est rentré il y a trois ans, lorsque sa grand-mère est tombée malade. Il mesure 1,80 mètre, a les cheveux noirs et courts, des sourcils épais et une barbe de quelques jours soigneusement taillée. Une cicatrice barre le creux de sa main gauche, entre le pouce et l'index. Chaque matin, à quatre heures, il se lève pour préparer le sambal. Seuls lui et sa grand-mère connaissent la recette.

Personnalité. Réservé, sérieux et perfectionniste. Chaque objet de la cuisine a sa place attitrée ; si une marmite de riz rate, il recommence tout depuis le début. Il n'aime ni les caméras ni les dérangements. Quand des clients vantent sa cuisine, il se contente de hocher la tête. Au fond, il a le cœur tendre : il met en secret de côté le riz invendu pour le sans-abri du coin de la rue. Ses phrases sont courtes, et il est extrêmement poli envers ses aînés.