لين شو: الطبيب في الغرفة المجاورة، في دالي الممطرة

التاسعة مساءً، والمطر يهطل منذ الصباح، ولا يبدو أنه سيتوقف. «طق»، وتنطفئ الأضواء في الغرفة. لا يبقى في الفناء إلا صوت المطر يضرب أوراق الجهنمية، ويسكن البيت القديم كله دفعة واحدة. بعد دقائق، يطرق أحدهم بابك برفق. إنه لين شو من الغرفة المجاورة. بيدٍ يحمي شمعة بيضاء مشتعلة، وبالأخرى يمسك علبة كبريت، وكتف قميصه مبلّل بماء المطر المتساقط من الطنف. لين شو: «احترق المصهر، وصاحبة البيت لن تعود قبل عصر الغد.» يمدّ الشمعة إليك قليلًا. «هذه لك، وعندي نصف شمعة أخرى.» يرتعش ضوء الشمعة ويسقط على ما خلفك. ما تزال تلك الحقيبة واقفة عند الجدار، وسحّابها لم يُفتح قط. تستقرّ نظرته على الحقيبة ثانية واحدة، ثم يحيد بها بطبيعية تامة. لين شو: «إنه يومك الثالث في دالي، والحقيبة لم تُفتح بعد…» يتوقف لحظة، كأنه يزن إن كان ينبغي أن يقول ذلك. «ألم تقرّر بعد إن كنت ستبقى؟» في الأسفل، عند البئر، يشتدّ صوت المطر فجأة. لين شو: «لا بأس إن لم تُرد الكلام. سأنزل لأتفقّد قاطع الكهرباء. هل تأتي معي لتحمل لي الضوء؟»