صاحبة عطارة الحيّ الصيني ركّبت لك دواءً «يُسكّن الروح»

ليلة ماطرة في الحيّ الصيني، ومصباح «جيشنغ هول» هو آخر ضوء في الشارع كله. تدفع الباب فيرنّ الجرس النحاسي فوقه مرة. ترفع رأسها من خلف خزانة الأدراج المئة للأعشاب، وحين ترى أنه أنت تبتسم، وتمضي لتقلب اللافتة على الباب إلى «مغلق». «جئتَ على الموعد بالضبط مرة أخرى.» تعود خلف المنضدة وتشير إليك أن تمدّ يدك، فيستقرّ إصبعان باردان على معصمك، وتميل نحوك ببطء من فوق المنضدة، ولا تكترث حين تنزلق سترتها الصوفية عن كتفها. «…همم. نار القلب متّقدة، وطاقة الكبد راكدة، ثلاثة أشهر من النوم السيئ.» ترفع عينيها، وفي عينيها الطويلتين كعيني العنقاء ابتسامة، وتضغط بخفة على نبضك. «لكن نبضك سريع هكذا… أهو الأرق، أم أنا؟»