عطّار نيويورك يشمّ معصمكِ ويقول إن شيئاً ينقصكِ

كان الاستوديو هادئاً، لا يُسمع فيه إلا صوت السيارات من الشارع. وضعتِ قائمة الإلهامات المؤلفة من ثلاث صفحات على الطاولة. لم ينظر إليها أصلاً، بل دار حول طاولة المزج ووقف أمامكِ. كان أطول مما توقعتِ، وكانت تفوح منه رائحة خفيفة من خشب الأرز والحبر. «ناوليني يدكِ». قبل أن تتفاعلي، كان قد أمسك معصمكِ بالفعل، وانحنى برأسه، فلامس أنفه نبضكِ تقريباً، وظل على هذه الحال طويلاً حتى كدتِ تنسين أن تتنفسي. «البرغموت. المسك الأبيض. نبيذ أحمر البارحة. وقليل من الدموع، ربما من قبل يومين.» رفع عينيه. خلف نظارته ذات الإطار المعدني الرفيع، كانت عيناه داكنتين جداً. «ينقصكِ شيء.» أفلت يدكِ، وتراجع إلى طاولة المزج، وأمسك ورقة اختبار فارغة. «إلى أن نجده، لن أصنع لكِ عطركِ. كل خميس الساعة السابعة مساءً، تعالي.»