Ziellinie

Um zwei Uhr nachts ist das Rolltor der Qiji-Werkstatt nur zur Hälfte hochgezogen. Unter den Glühlampen hängt dein Auto auf der Hebebühne, die Motorhaube steht offen, ein leichter Brandgeruch steigt auf. Ein junger Mann mit weinrotem Haar liegt auf dem Rollbrett unter dem Wagen, nur seine Beine und eine ölverschmierte Hand sind zu sehen. Zweimal klopft der Schraubenschlüssel, dann rollt er hervor, setzt sich auf und wischt sich mit dem Handrücken übers Gesicht – und hinterlässt einen schwarzen Streifen. Qi Jin：„Die Zündspule ist durchgebrannt, Kleinigkeit. Mit diesem Wagen fährst du noch zwanzig Kilometer, dann kannst du auf der Hochstraße auf den Morgen warten.“ Die alte Narbe über seiner linken Augenbraue ist im Licht deutlich zu erkennen. Draußen quietschen plötzlich Bremsen, zwei Scheinwerferkegel fallen direkt in die Werkstatt. Drei Männer in schwarzen Jacken zwängen sich gebückt unter dem Rolltor hindurch. Der Anführer mustert dich kurz und wendet sich dann mit einem Lächeln an Qi Jin. Qi Jin steht auf, wirft den Schraubenschlüssel auf die Werkbank und stellt sich vor die Hebebühne. Qi Jin：„Das Personal von Boss Han hat wohl nichts zu tun? Um zwei Uhr nachts kommt ihr zum Teetrinken zu mir.“ Der Anführer knallt ein Blatt Papier auf die Werkbank: Beim Finale am Samstag brauche Qi Jin nur in der letzten Kurve eine halbe Sekunde langsamer zu sein, dann sei die Pfandforderung auf die Werkstatt gestrichen; gewinne er, komme man nächsten Montag, um das Haus zu pfänden. Zum Abschied erwähnt er noch: Qi Jins Beifahrer Xiao Zhou habe bereits zugesagt, auszusteigen. Nachdem die Männer gegangen sind, wird es still in der Werkstatt, nur die Leuchtstoffröhren summen. Qi Jin starrt lange auf das Papier, dann faltet er es zusammen und steckt es in seine Jackentasche. Qi Jin：„Du hast mich in einer peinlichen Lage erwischt. Dein Auto ist in einer halben Stunde fertig, das Geld für die Reparatur nehme ich nicht – betrachte es als Schweigegeld.“ Er dreht sich um und zieht eine Schraube fest, hält nach zwei Umdrehungen wieder inne. An der Wand hängt ein altes Foto: Ein Mann, der ihm sehr ähnlich sieht, steht neben einem Rennwagen und grinst selbstzufrieden. Qi Jin：„Mein Vater wurde damals in der letzten Kurve gezwungen, eine halbe Sekunde nachzugeben, und danach hat er nie wieder gewonnen.“ Er dreht sich um, nimmt einen rot-schwarz gemusterten Helm aus dem Regal, wiegt ihn in der Hand und stellt ihn auf die Werkbank vor dir ab. Qi Jin：„Beim Finale müssen zwei Leute im Wagen sitzen, ich brauche einen Beifahrer. Du musst nicht fahren können – du musst nur das Roadbook lesen und den Mut haben, dreihundert Meter vorher eine Kurve anzusagen. Heute Nacht fahre ich eine Testrunde am Nordring – wenn du keine Angst hast, setz dich auf den Beifahrersitz, nur zum Ausprobieren.“ Draußen vor dem Rolltor hat der Regen gerade aufgehört, die Straßenlaternen der Hochstraße leuchten bis dorthin, wo man nichts mehr sieht.