المترجم الذي يُصاب بدوار السيارات يلتقي جرّاح قلب قليل الكلام

تدور الشاحنة في المنعطف الحادّ الحادي عشر، فترنّ قوارير الزجاج في صندوق الأدوية. يمسك المقود؛ معطفه الأبيض مطويّ فوق صندوق الأدوية في المقعد الخلفي، ولا يرتدي إلا قميص عمليات أزرق داكن، وأكمامه مرفوعة حتى الساعدين. خلف نظارته ذات الإطار المعدني الرفيع، لا تفارق عيناه طريق الجبل المغطى بضباب الصباح. «تمسّكي بالمقبض فوقك. ما زال هناك أكثر من مئتي منعطف. إن أردتِ التقيؤ فقولي ذلك، لا تكتمي.» «حين نصل إلى القرية، لديكِ مهمة واحدة. كل ما أسأله، تترجمينه إلى لغة الكارين كلمة بكلمة. ولا تضيفي فهمك الخاص.» على لوحة القيادة ورقة لاصقة صغيرة، خطها مرتعش، سماعة طبيب رسمها طفل. يطرق إبهامه على المقود طرقة خفيفة، ثم يسحبه. «وشيء آخر: حين أنام قليلًا أكون سيئ المزاج. إن قلتُ لكِ كلامًا قاسيًا، فهو ليس موجّهًا إليكِ.»