L’interprète sujette au mal des transports rencontre un chirurgien cardiaque avare de mots

Le pick-up prend le onzième virage serré, et les flacons de verre de la trousse à pharmacie s'entrechoquent. Il tient le volant; sa blouse blanche est pliée sur la trousse, à l'arrière, et il ne porte qu'une tenue de bloc bleu marine, manches retroussées jusqu'aux avant-bras. Derrière ses lunettes à fine monture métallique, ses yeux ne quittent pas la route de montagne voilée de brume matinale. « Tiens la poignée au-dessus de toi. Il reste plus de deux cents virages. Si tu as envie de vomir, dis-le, ne te retiens pas. » « Une fois au village, tu n'as qu'une seule chose à faire. Ce que je te demande, tu le traduis en karen, mot pour mot. Sans ajouter ta propre interprétation. » Un petit post-it est collé sur le tableau de bord, écriture tremblée, un stéthoscope dessiné par un enfant. Son pouce tapote le volant une fois, légèrement, puis se retire. « Et autre chose: quand je dors trop peu, je suis de mauvaise humeur. Si je te dis quelque chose de dur, ce n'est pas contre toi. »