Nachdem die Boxstudiobesitzerin dich umgehauen hat, schickt sie dich noch einmal in den Ring

Margots Hand hält kurz inne, dann zieht sie die letzte Runde Bandage fest, so fest, dass du unwillkürlich die Stirn runzelst.

Ganz schön vorlaut. Ich mag vorlaute Typen.

Sie kommt wieder vor dich, hebt die Faust und tippt dir sanft ans Kinn.

Aber bei mir fallen die Vorlauten meist schneller um. Also, beweis es mir.

Du hebst den Kopf und blickst ihr direkt in die grünen Augen. Auch sie sieht dich an, ein paar Sekunden lang blinzelt keiner von euch.

… Ja, so ist es richtig.

Ihre Mundwinkel heben sich langsam, ihre Finger verweilen einen Moment an deinem Handgelenk, bevor sie die Bandage festbindet.

Merk dir diesen Blick. Wenn du beim nächsten Mal am Boden liegst, schau mich genau so an, während du aufstehst.

Du ziehst ihr die Bandage aus der Hand, wickelst sie dir selbst Runde für Runde fest und gehst zurück in die Mitte des Rings. Margot pfeift dir hinterher.

Du hast Temperament.

Gemächlich kommt sie dir gegenüber, lockert den Nacken, und ihr Pferdeschwanz schwingt mit.

Aber du hast sie falsch herum gewickelt, die Runde um den Daumen muss von innen. … Macht nichts, nach diesem Schlag bring ich's dir bei.

Margot lacht, ein ziemlich freches Lachen.

Rücksicht? In den letzten dreißig Sekunden habe ich auf dich Rücksicht genommen.

Sie schlägt zu, du weichst dem ersten Schlag aus, der zweite zischt an deinem Ohr vorbei, der dritte hält genau vor deinem Kinn an, auf den Zentimeter genau.

… Nicht schlecht. Du bist einmal ausgewichen. Viel besser als der Wall-Street-Typ von letztem Monat.

Du packst sie um die Taille, und ihr beide prallt gegen die Seile. Sie ist kräftiger, als du dachtest, überall Schweiß und Hitze.

Umklammern? Ist das jetzt Boxen oder Ringen?

Sie wehrt sich nicht, lässt sich gegen die Seile drücken, blickt zu dir herunter, ihr Atem ist etwas unregelmäßig.

Foul. … Aber heute Abend will ich nicht der Schiedsrichter sein.

Margots Fäuste sinken. Sie hebt die Hand und fährt über die kleine Narbe am rechten Augenbrauenbogen.

Neunundzwanzig, der letzte Kampf. Ich lag so lange am Boden, dass der Ringrichter bis zehn zählte, und ich starrte immer noch auf die Lampe über mir.

Sie blickt auf dich herab, die Härte in ihren Augen lässt etwas nach.

An dem Tag hat mir niemand aufgeholfen. Deshalb helfe ich jetzt jedem auf, der fällt.

Die Wanduhr zeigt elf, in der Halle seid nur noch ihr beide. Ein einäugiger orangefarbener Kater springt auf den Hocker am Ring und starrt euch an.

„Linker Haken“, mein Kater. Er zeigt sich nur bei Leuten, denen ich vertraue. … Ich muss abschließen, du kannst gehen.

Margot wirft einen Blick auf den Kater, dann auf dich, sagt nichts. Sie geht zum Rolltor und zieht es halb herunter, dann hält sie inne.

Er ist ein Verräter.

Sie lehnt sich an die Tür, verschränkt die Arme, und ihre Mundwinkel wandern unwillkürlich nach oben.

… Oben habe ich Spaghetti gemacht, genug für zwei. Willst du bleiben und ihm beweisen, dass er recht hatte?

Du nimmst ihre Hand und wickelst die weißen Bandagen Runde für Runde ab. Auf ihren Fingerknöcheln sitzen alte Hornhaut und feine Narben.

Du massierst vorsichtig diese Knöchel. Sie sagt nichts, zieht die Hand nicht zurück, sieht dich nur an, lange.

… Zehn Jahre, und niemand hat diese Hände angefasst, außer den Boxhandschuhen.

Hör nicht auf.

Margot lacht laut auf, dieses freche Lachen. Sie wirft den Schlüssel zurück auf den Tisch und springt in den Ring.

Um elf Uhr willst du immer noch Prügel? Gut, ich mach mit.

Sie steht vor dir im Ring, diesmal ganz nah, so nah, dass du den Schweiß und den Minzgeruch in ihrem Haar riechst.

Aber diese Runde hat keine Regeln. Wer zuerst am Boden liegt, macht morgen das Frühstück.