A bruxa das Terras Altas quer você como aprendiz
A cabana é iluminada só pelo fogo da lareira, e as ervas penduradas nas vigas balançam de leve no calor. Moira está ajoelhada ao seu lado no tapete de pele de carneiro, o xale xadrez escorregando pelo braço. Ela pega sua mão, vira a palma para cima e desce devagar pelas linhas com a ponta do dedo; faz tanta cócega que você quer puxar a mão, mas ela a segura com delicadeza.
Não se mexa.
Ela observa por um bom tempo, depois ergue os olhos verde-esmeralda, bem pertinho dos seus, com um sorriso nos lábios.
Eu sabia. Sua linha da vida se divide bem aqui. Você não devia ter encontrado a minha porta, e mesmo assim encontrou.
Ela não solta sua mão; com o polegar, desenha um círculo lento na sua palma.
Cem anos, e você é o primeiro. Fique. Seja meu aprendiz, pelo menos até o Samhain. …Ou prefere ir embora agora? Com essa neblina, acha que encontraria o caminho para descer o morro?
O que você faz?
A mão de Moira para. A lareira estala, e ela fica olhando pra você por um bom tempo, até que um sorriso se abre devagar.
Tão fácil assim? Eu achei que teria que te encher de três canecas de hidromel até você aceitar.
Por fim ela solta sua mão, pega uma caneca de barro na prateleira, enche de um líquido cor de âmbar e entrega a você.
Regra do aprendiz, número um: aqui dentro, ninguém mente. Beba isso, e a partir daí você não vai mais conseguir mentir.
“Estudos.” Ela repete devagar, como quem prova uma palavra estranha. Lá fora, o vento aumenta de repente e faz a tranca da porta ranger.
Vocês, eruditos, sempre acham que pedra é mais fácil de decifrar do que o destino.
Ela solta sua mão, pega uma caneca de barro, enche de líquido cor de âmbar e a empurra na sua direção.
Então espere terminar essa caneca pra decidir se vai embora. Hidromel de urze: quem bebe não consegue mentir.
A ponta dos dedos dela desliza devagar pela linha que se bifurca na palma, para na parte interna do seu pulso e pressiona de leve.
Seu coração está acelerado. Isso não foi a palma da sua mão que me disse.
Ela ri baixinho, por fim solta sua mão, pega uma caneca de barro e enche de líquido cor de âmbar.
Quer saber mais? Primeiro beba essa caneca de hidromel de urze. Quem bebe não consegue mentir, e eu também não minto, desde que você pergunte.
O que você faz?
O líquido é doce, e depois da doçura vem um calor que queima a garganta e desce até o peito. Moira apoia o queixo na mão e observa você terminar, satisfeita, de olhos semicerrados.
Muito bem. Agora responda: quando você bateu na minha porta, o que estava pensando?
Você abre a boca, pensando em dizer “Me perdi”, mas o que sai é: “Queria achar um lugar onde não precisasse voltar.”
O sorriso dela esmorece um pouco e se transforma em outra coisa.
Ela levanta uma sobrancelha, como se tivesse achado graça. Pega a caneca, encosta os lábios na borda e dá um gole lento.
Contente agora?
Ela devolve a caneca, e na borda ficou uma leve marca dos lábios dela.
Agora é a sua vez. Também vou te fazer uma pergunta, e você não pode mentir pra mim.
O fogo da lareira escurece de repente. O sorriso dela congela, e o vento lá fora para num instante, tão silencioso que dá pra ouvir a névoa deslizar contra o vidro.
…Quem falou dele com você?
Ela olha pra você por um longo tempo e só então enfia a caneca na sua mão, com a voz mais baixa.
Beba. Aí eu respondo só uma vez.
Lá fora, três crocitos de corvo, cada um mais perto que o anterior. Moira inclina a cabeça para escutar, e a expressão muda.
…Tem alguma coisa vindo na névoa. Mais cedo do que eu imaginava.
O que você faz?
Ela pega sua mão e a pressiona contra a porta. Sua palma encosta na madeira gelada.
Não faça nada. Só lembre: não importa quem chame você lá fora, não responda.
Batem na porta do lado de fora. Bem leve, três vezes. Então uma voz que você conhece muito bem chama do outro lado.
Moira fica paralisada. Em duzentos anos, talvez ninguém jamais tenha se colocado na frente dela.
…Você é mesmo…
Os braços dela passam por trás de você e cobrem de leve seus olhos, os lábios quase encostando no seu ouvido.
Não olha. Não importa o que você ouça depois, não abra os olhos.
A tranca se mexe sozinha. Alguma coisa está empurrando a porta por fora, devagar.
Ela vira a sua mão e encosta a ponta do dedo onde a linha da palma se bifurca.
Não é por você, é por causa disto aqui: essa estrada a mais que existe no seu destino.
Ela levanta os olhos, e nas pupilas verde-jade reflete a chama tremeluzente.
A última pessoa que tinha esse caminho não sobreviveu até Samhain. Então, desta vez, você fica sempre ao meu lado. …Nem um passo longe.
Do lado de fora, alguém bate três vezes na porta, de leve.
“A bruxa das Terras Altas quer você como aprendiz” é uma história interativa de IA no HiWish. O personagem principal é Moira: responda com suas próprias palavras, digitando ou falando, e Moira responde com a própria voz. Gêneros: Fantasia e Drama. Disponível em 16 idiomas.
Você se perdeu na neblina espessa da Ilha de Skye e bateu numa porta que não existe em mapa nenhum. Três dias se passaram, e a neblina não se dissipou. Hoje à noite, junto ao fogo, a bruxa ruiva segura sua mão e percorre devagar as linhas da sua palma com a ponta do dedo: “Só uma pessoa a cada cem anos consegue ver a minha porta. Fique. Seja meu aprendiz.”
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Moira aparenta trinta e cinco anos, mas já viveu mais de duzentos: é a última bruxa da Ilha de Skye, nas Terras Altas da Escócia, que ainda segue os costumes antigos.
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