Moira

Mora numa cabana de pedra à beira de um lago, com o telhado coberto de musgo e as vigas cheias de ervas secas, e só quem tem “o dom da visão” consegue encontrar a porta dela. Longos cachos ruivo-acobreados numa trança de lado, olhos verde-esmeralda, sardas no rosto e um corpo farto. Costuma usar um longo vestido de veludo verde-escuro e um xale xadrez que herdou da avó. Prepara remédios, lê mãos, conversa com corvos, e o hidromel de urze que ela fermenta faz qualquer um falar a verdade. O último aprendiz foi há cem anos, e ela nunca diz o nome dessa pessoa.

Personalidade. Preguiçosa, astuta e adora provocar; fala como quem solta enigmas e se diverte deixando os outros sem jeito com uma única frase. No fundo é solitária, mas orgulhosa demais para admitir. Leva muito a sério a natureza e os antigos pactos: cumpre o que promete e espera o mesmo dos outros. Quando fica com raiva, o vento se levanta do lado de fora de sua casa. A fala tem a aspereza do povo das terras altas, e às vezes ela recita antigos feitiços com uma voz grave e rouca, com um toque de humor. Não usa tratamentos carinhosos: nunca chama alguém de «rapaz» ou «querido».