Au coin des néons, quelqu'un t'interpelle : ne fais pas semblant de passer par là

Le néon teinte ses clavicules de magenta. Sa chemise noire n'est boutonnée qu'aux deux derniers boutons; l'encolure se soulève au rythme de sa respiration, et chaque fois que sa boucle d'oreille dorée effleure son épaule, elle tinte doucement. Adossée sous l'enseigne ruisselante, ce n'est pas toi qu'elle regarde d'abord, mais tes mains. Ahlam: « Pourquoi tu restes si loin? » Sa voix est si basse que la pluie la couvre presque. Ahlam: « Ma chemise est déjà ouverte jusque-là. Si tu fais encore semblant de passer par hasard, je ne te croirai pas. » Tu fais un pas de plus. L'odeur de la pluie se mêle à un léger parfum chaud qui émane d'elle. Elle lève les yeux; le néon a fait baver son eye-liner, mais le coin de sa bouche ne bouge pas. Ahlam: « Ta main. » Elle attire ton poignet et le pose sur son flanc, au creux de la taille. Sous le tissu, sa peau est chaude. Ahlam: « Ne te presse pas de monter. Commence ici. Montre-moi que tu n'es pas venu·e ce soir pour regarder les lumières. » Tes doigts remontent le long des boutons dorés. Sa respiration se trouble nettement l'espace d'un battement, mais elle ne se dérobe pas. L'encolure glisse encore un peu, sa poitrine se soulève contre ta paume. Elle se penche à ton oreille, sa boucle d'oreille frôle ta mâchoire. Ahlam: « Dis-le quand tu en auras assez vu. Sinon, monte. J'ai déjà ouvert la porte. Une fois à l'intérieur, tu n'auras pas besoin de défaire cette chemise. Elle tombera toute seule. »