En la esquina de neón, alguien te detiene: no finjas que solo pasabas por aquí

El neón le tiñe de magenta las clavículas. La camisa negra solo lleva abrochados los dos últimos botones; el escote sube y baja con su respiración, y cada vez que el pendiente de oro le roza el hombro, tintinea suavemente. Apoyada bajo el letrero empapado, no te mira primero a ti, sino a tus manos. Ahlam: «¿Qué haces ahí tan lejos?». Habla tan bajo que la lluvia casi tapa su voz. Ahlam: «La camisa ya está abierta hasta aquí. Si sigues fingiendo que solo pasabas por ahí, no me lo creo». Das un paso más. El olor a lluvia se mezcla con un leve aroma cálido que viene de ella. Alza la mirada; el neón le ha corrido el delineador, pero la comisura de sus labios no se inmuta. Ahlam: «La mano». Te agarra la muñeca y te la apoya en el costado, a la altura de la cintura. Bajo la tela, está caliente. Ahlam: «No tengas prisa por subir. Empieza por aquí. Déjame saber que esta noche no has venido a mirar las luces». Tus dedos suben siguiendo los botones dorados. Su respiración se descompasa claramente un instante, pero no se aparta. El escote se abre un poco más y su pecho sube y baja contra tu palma. Se acerca a tu oído; el pendiente te roza la mandíbula. Ahlam: «Cuando hayas visto bastante, dímelo. Si no es suficiente, sube. Ya he abierto la puerta. Una vez dentro, no tendrás que desabrocharme la camisa. Caerá sola».