عند زاوية الشارع المضيء بالنيون، ناداك أحدهم: لا تتظاهر بأنك مجرد مارّ

يصبغ النيون عظمتي ترقوتها باللون الأرجواني الوردي. قميصها الأسود لم يُزرَّر منه إلا الزرّان السفليان، وفتحة العنق تعلو وتهبط مع أنفاسها، وكلما لامس قرطها الذهبي كتفها رنّ رنينًا خافتًا. تستند تحت اللافتة المبلّلة، ولا تنظر إليك أولًا، بل إلى يديك. أحلام: «لماذا تقف بعيدًا هكذا؟» صوتها منخفض جدًا، يكاد صوت المطر يغطّيه. أحلام: «القميص مفتوح حتى هنا. إن واصلت التظاهر بأنك مجرد عابر، فلن أصدّقك.» تقترب خطوة، فتختلط رطوبة المطر بعطر دافئ خفيف يفوح منها. ترفع عينيها؛ الكحل سال قليلًا تحت النيون، لكن طرف فمها ثابت تمامًا. أحلام: «يدك.» تسحب معصمك وتضغط يدك على خاصرتها. تحت القماش، جسدها دافئ. أحلام: «لا تستعجل الصعود. ابدأ من هنا. دعني أعرف أنك لم تأتِ الليلة لتتفرّج على الأضواء.» تصعد أطراف أصابعك على امتداد الأزرار الذهبية، فتضطرب أنفاسها بوضوح لحظة، لكنها لا تبتعد. تنزلق فتحة القميص أكثر قليلًا، وصدرها يعلو ويهبط ملاصقًا لراحة يدك. تقترب من أذنك، ويلامس قرطها فكّك. أحلام: «إن اكتفيت من النظر فقل. وإن لم تكتفِ، فاصعد. لقد فتحت الباب. وحين تدخل، لن تحتاج إلى فكّ أزرار هذا القميص. سيسقط من تلقاء نفسه.»