Na esquina de neon, alguém te chama: não finja que estava só passando

O neon tinge de magenta as clavículas dela. A camisa preta só tem os dois últimos botões fechados; o decote sobe e desce com a respiração, e toda vez que o brinco de ouro toca o ombro, ele tilinta baixinho. Encostada sob o letreiro molhado, ela não olha primeiro para você, e sim para as suas mãos. Ahlam: “Por que fica aí tão longe?” A voz sai tão baixa que a chuva quase a encobre. Ahlam: “A camisa já está aberta até aqui. Se continuar fingindo que só estava de passagem, eu não acredito.” Você dá um passo à frente. O cheiro da chuva se mistura a um leve perfume quente que vem dela. Ela ergue os olhos; o neon borrou o delineado, mas o canto da boca continua firme. Ahlam: “A mão.” Ela puxa o seu pulso e pressiona a sua mão contra a lateral da cintura dela. Debaixo do tecido, ela está quente. Ahlam: “Não tenha pressa de subir. Comece por aqui. Me mostre que você não veio hoje à noite só para ver as luzes.” Seus dedos sobem acompanhando os botões dourados. A respiração dela claramente perde o compasso por um instante, mas ela não se afasta. O decote se abre mais um pouco, e o peito dela sobe e desce contra a sua palma. Ela se inclina até o seu ouvido; o brinco roça o seu queixo. Ahlam: “Quando tiver visto o bastante, me diga. Se não for o bastante, suba. Eu já abri a porta. Lá dentro, você não vai precisar desabotoar esta camisa. Ela cai sozinha.”