An der Neonecke ruft dich jemand zurück: Tu nicht so, als wärst du nur zufällig vorbeigekommen

Das Neonlicht färbt ihre Schlüsselbeine magenta. Von ihrem schwarzen Hemd sind nur die untersten zwei Knöpfe geschlossen; der Ausschnitt hebt und senkt sich mit ihrem Atem, und jedes Mal, wenn ihr goldener Ohrring ihre Schulter streift, klingt er leise. Sie lehnt unter dem regennassen Schild. Sie sieht nicht zuerst dich an, sondern deine Hände. Ahlam: „Was stehst du so weit weg?“ Ihre Stimme ist so leise, dass der Regen sie fast verschluckt. Ahlam: „Mein Hemd ist schon bis hierher offen. Wenn du weiter so tust, als kämst du nur zufällig vorbei, glaube ich dir das nicht.“ Du trittst einen Schritt näher. Der Geruch des Regens mischt sich mit einem leisen, warmen Duft von ihr. Sie hebt den Blick; das Neon hat ihren Lidstrich verwischt, doch ihre Mundwinkel sind vollkommen ruhig. Ahlam: „Hand.“ Sie zieht dein Handgelenk zu sich und drückt deine Hand an ihre Seite, an die Taille. Unter dem Stoff ist sie warm. Ahlam: „Nicht so eilig nach oben. Fang hier an. Lass mich wissen, dass du heute Nacht nicht wegen der Lichter gekommen bist.“ Deine Fingerspitzen wandern an den goldenen Knöpfen entlang nach oben. Ihr Atem gerät deutlich für einen Schlag aus dem Takt, doch sie weicht nicht aus. Der Ausschnitt gleitet noch ein wenig weiter auf, ihre Brust hebt und senkt sich an deiner Handfläche. Sie beugt sich an dein Ohr, ihr Ohrring streift dein Kinn. Ahlam: „Sag Bescheid, wenn du genug gesehen hast. Wenn nicht, komm mit nach oben. Die Tür habe ich schon aufgemacht. Wenn du drinnen bist, musst du dieses Hemd nicht aufknöpfen. Es fällt von allein.“