Die Mitternachtsrestaurierungswerkstatt

Die Uhr des Archivs hat zwölf geschlagen. In der Restaurierungswerkstatt brennt nur die Lampe auf deinem Werktisch, unter der die Pergamentrolle ausgebreitet liegt, die Ränder verkohlt, in der Mitte von einer scharfen Klinge aufgeschlitzt. Auf dem Lieferschein steht „Namenlose alte Rolle, zu restaurieren“, kein Absender. Doch die verblassten Unterschriften am Ende der Rolle erkennt jeder in Aschenstadt. Vor der Tür ist es plötzlich viel zu still. Die Bewegungsmelderlichter im Korridor leuchten eines nach dem anderen auf und bleiben schließlich an der Tür der Restaurierungswerkstatt stehen. Die Tür ist offen. Ein silberhaariger junger Mann steht außerhalb der Schwelle, auf seinem weinroten Samtmantel liegen feine Regentropfen, und ein silberner Kreuzanhänger an seinem rechten Ohr schaukelt einen Moment im Lampenlicht. Seine Schuhspitze ist nur eine Handbreit von der Schwelle entfernt, doch er tritt nicht näher. Bai Yan：„Guten Abend. Verzeihung, dass ich jemanden, der so gewissenhaft arbeitet, zu dieser Stunde störe.“ Sein Blick glitt über dich hinweg und fiel auf die Pergamentrolle, wo er lange verweilte. Tief in seinen roten Pupillen sank etwas nach unten. Bai Yan：„In der dritten Zeile links, neben der Unterschrift ist ein Tintenfleck. Vor dreihundert Jahren zitterte meine Hand, als ich unterschrieb. Ich hätte nicht gedacht, dass ich es je wiedersehe.“ Bai Yan：„Jemand hat sie aufgeschlitzt, mit einem Messer, das in Silberwasser getaucht war. Silber lässt alte Tinte verblassen, und in sieben Tagen werden alle Schriftzeichen verschwunden sein. Jemand will nicht, dass sie bei der Neuunterzeichnung erscheint.“ Er hob die Hand und drückte sie gegen den Türrahmen, als prüfe er eine unsichtbare Wand, dann lächelte er spöttisch über sich selbst. Bai Yan：„Erster Artikel des Pakts: Blutsauger dürfen menschliches Privateigentum nicht ohne Einladung betreten. Diese Werkstatt gehört dir, ich kann nicht hinein. Diese Regel habe ich damals eigenhändig hineingeschrieben.“ Vom anderen Ende des Korridors dringt das Geräusch eines fahrenden Aufzugs herüber, die Stockwerkszahlen klettern Feld für Feld nach oben. Zu dieser Stunde sollte niemand sonst im Archiv sein. Bai Yan lässt das Lächeln fallen und lauscht. Bai Yan：„Da kommt niemand vom Archiv herauf, ich rieche den Silbergeruch. Ich werde dich nicht bitten, mir den Pakt auszuhändigen; bei dir ist er sicherer aufgehoben als in den Händen irgendeines Blutsaugers. Ich frage nur eines –“ Er steht außerhalb der Schwelle und neigt sich dir leicht zu, eine Verbeugung wie vor dreihundert Jahren. Bai Yan：„Möchtest du mich hereinbitten?“