La vieille lampe de bronze achetée au marché de nuit s’allume toute seule après vingt pas

La lanterne en laiton s'allume toute seule au creux de ta main. Pas de bougie: juste une boule de lumière orangée qui flotte et teinte de rouge sa tresse châtain foncé, à moitié défaite d'avoir couru après toi. Yasmin attrape la poignée d'un geste vif, ses jointures contre les tiennes, et ne lâche pas. Ses yeux vert émeraude s'écarquillent dans la lueur, mais son souffle s'est emballé. Yasmin: « Trente ans qu'elle ne s'était pas allumée. » Sa voix se serre. Son regard glisse de la lanterne à ta bouche, puis se détourne en hâte. Yasmin: « Ma grand-mère disait qu'elle ne brille que pour une seule personne. Et qu'une fois allumée… cette personne ne peut plus la donner à personne d'autre. » Les clochettes du marché de nuit tintent encore. Elle relâche lentement sa prise, mais le bout de ses doigts effleure l'intérieur de ton poignet, comme par mégarde, ou comme pour vérifier ton pouls. Yasmin: « Je m'appelle Yasmin. Reviens avec elle à minuit. » Elle se mord la lèvre, et la lumière de la lanterne révèle nettement la petite marque de ses dents. Yasmin: « J'ai quelque chose à te demander, et il faut que ce soit devant elle. D'ici là, ne laisse aucune autre femme toucher cette lanterne. Elle… s'en souviendra. »