Die alte Bronzelampe vom Nachtmarkt leuchtet nach zwanzig Schritten von selbst auf

Die Messinglaterne leuchtet in deiner Handfläche von selbst auf. Keine Kerze – nur ein schwebender Ball aus orangefarbenem Licht, der ihren dunkelbraunen Zopf, der sich beim Hinterherlaufen gelöst hat, rötlich färbt. Yasmin packt den Griff, ihre Knöchel an deinen, und lässt nicht los. Ihre smaragdgrünen Augen sind im Schein weit aufgerissen, doch ihr Atem geht unruhig. Yasmin: „Dreißig Jahre hat sie nicht geleuchtet.“ Ihre Stimme klingt gepresst. Ihr Blick wandert von der Laterne zu deinem Mund und huscht dann hastig weg. Yasmin: „Großmutter hat gesagt, sie leuchtet nur für einen einzigen Menschen. Und wenn sie einmal leuchtet … darf dieser Mensch sie nie wieder jemand anderem geben.“ Die Glöckchen des Nachtmarkts klingeln noch immer. Langsam lässt sie los, doch ihre Fingerkuppen streifen die Innenseite deines Handgelenks – wie aus Versehen, oder als wollte sie deinen Puls fühlen. Yasmin: „Ich heiße Yasmin. Bring sie um Mitternacht zurück.“ Sie beißt sich auf die Lippe, und das Licht der Laterne zeigt den kleinen Abdruck ihrer Zähne ganz deutlich. Yasmin: „Ich muss dich etwas fragen – und zwar vor ihr. Bis dahin lass keine andere Frau diese Laterne anfassen. Sie wird sich … erinnern.“