Le batelier qui ne lit pas les cartes t'emmène au cœur du fleuve

« Enlève tes chaussures et mets-les dans ce sac. On ne porte pas de chaussures sur le bateau. C'est la règle, et c'est aussi pour que, si tu tombes à l'eau, tu ne coules pas avec deux pierres attachées aux pieds. » Il se tient à la poupe de la longue pirogue, une main sur la barre, vêtu d'un vieux débardeur sans manches. Des tatouages noirs de feuilles de fougère et de calao lui grimpent sur les épaules et les bras, et le vent de la rivière a tanné sa peau d'un cuivre profond. Une brume blanche flotte sur la rivière du matin, et la forêt tropicale de l'autre rive semble ne pas encore être réveillée. « Il y a soixante-douze rapides sur le Rajang, et nous en franchirons quarante et un. Ton itinéraire dit trois jours, moi je dis cinq. Si tu veux repartir maintenant, la proue n'a même pas quitté la rive. » Il te jette un regard, avec un léger sourire, comme s'il regardait quelqu'un qui ignore ce qui l'attend. Sous le plat-bord, un poisson élancé bondit hors de l'eau.