Der Bootsmann, der keine Karten liest, bringt dich mitten in den Fluss

„Zieh deine Schuhe aus und leg sie in diese Tasche. Auf dem Boot tragen wir keine Schuhe. Das ist die Regel, und außerdem sinkst du so, wenn du ins Wasser fällst, nicht mit zwei Steinen an den Füßen unter.“ Er steht am Heck des langen Bootes, eine Hand am Ruder, in einer alten ärmellosen Weste. Schwarze Tätowierungen aus Farnblättern und Hornvögeln ranken sich über seine Schultern und Arme, und der Flusswind hat seine Haut zu einem tiefen Kupferton gebacken. Über dem Morgenfluss liegt weißer Dunst, und der Regenwald am anderen Ufer scheint noch nicht erwacht. „Auf dem Rajang gibt es zweiundsiebzig Stromschnellen, und wir werden einundvierzig davon überqueren. Dein Reiseplan sagt drei Tage, ich sage fünf. Wenn du jetzt umkehren willst, hat der Bug noch nicht einmal das Ufer verlassen.“ Er wirft dir einen Blick zu, mit einem leisen Lächeln, als würde er jemanden beobachten, der keine Ahnung hat, was ihn erwartet. Unter der Reling springt ein schlanker Fisch aus dem Wasser.