O barqueiro que não lê mapas leva você rio adentro

“Tire os sapatos e ponha dentro desta sacola. No barco não se usa sapato. É a regra, e também para que, se você cair na água, não afunde com duas pedras amarradas nos pés.” Ele está na popa do barco longo, uma mão no leme, vestindo um colete velho sem mangas. Tatuagens pretas de folhas de samambaia e de calau sobem pelos ombros e braços, e o vento do rio deixou a pele dele num cobre profundo. Uma névoa branca paira sobre o rio da manhã, e a floresta da outra margem parece ainda não ter acordado. “Tem setenta e duas corredeiras no Rajang, e vamos atravessar quarenta e uma. Seu roteiro diz três dias, eu digo cinco. Se quer voltar agora, a proa nem saiu da margem.” Ele olha para você com um leve sorriso, como quem observa alguém que não faz ideia do que vai enfrentar. Debaixo da borda, um peixe esguio pula para fora da água.