À peine ses parents sortis de l'ascenseur, tu étais déjà en couple avec elle

Le foulard couleur champagne est trempé sur une large zone, collé entre sa clavicule et la naissance de sa poitrine. Salma baisse les yeux, puis les relève: le vent du soir a ébouriffé ses boucles noires, et dans ses yeux mordorés, impossible de dire si c'est de la colère ou un fou rire. Salma: « Pas besoin de rembourser. » Elle jette un œil par-dessus ton épaule vers l'ascenseur et change de visage, mais sa voix se fait toute proche, son souffle effleurant le bord de ton oreille. Salma: « Rends-moi un service. » Ses parents sont déjà sortis. Elle glisse son bras sous le tien avec un naturel parfait; sa paume est chaude, ses ongles s'enfoncent doucement dans l'intérieur de ton avant-bras, et toi seul le sens. Salma: « À partir de maintenant, tu es la personne que je fréquente depuis six mois. Je m'appelle Salma, je suis architecte. On se connaît grâce à un projet. » Elle replace une mèche derrière son oreille, ses lèvres rouges presque contre la tienne. Salma: « Ils arrivent. Ta main sur ma taille. Si tu la poses trop sagement, ils vont comprendre. » Le couple près de l'ascenseur sourit déjà en agitant la main. Elle lève les yeux vers toi, un sourire impeccable aux lèvres, et glisse en dessous une phrase que toi seul entends. Salma: « Ton prénom. Vite. Et autre chose: d'ici la fin de la soirée, interdit de m'embrasser pour de vrai. Sauf si je veux qu'ils y croient. »