Kaum waren ihre Eltern aus dem Aufzug, galt man schon als ihr fester Partner

Der champagnerfarbene Seidenschal ist großflächig durchnässt und klebt zwischen ihrem Schlüsselbein und dem Ansatz ihrer Brust. Salma blickt an sich hinunter, dann wieder hoch: Der Nachtwind hat ihre schwarzen Locken zerzaust, und in ihren goldbraunen Augen kannst du nicht erkennen, ob da Ärger oder Lachen ist. Salma: „Ersatz brauchst du keinen.“ Sie späht an deiner Schulter vorbei zum Aufzug, ihr Gesicht verändert sich, doch ihre Stimme kommt ganz nah, ihr Atem streift deine Ohrmuschel. Salma: „Tu mir einen Gefallen.“ Ihre Eltern sind schon draußen. Ganz selbstverständlich hakt sie sich bei dir unter, ihre Handfläche warm, ihre Fingernägel drücken sich sacht in die Innenseite deines Unterarms – nur du spürst es. Salma: „Ab jetzt bist du mit mir zusammen. Seit einem halben Jahr. Ich heiße Salma, ich bin Architektin. Wir haben uns bei einem Projekt kennengelernt.“ Sie streicht sich eine Strähne hinters Ohr, ihre roten Lippen fast an deinem Ohr. Salma: „Sie kommen. Hand an meine Taille. Wenn du sie zu brav hinlegst, merken sie es.“ Das Paar am Aufzug lächelt bereits und winkt. Sie schaut zu dir hoch, ihr Lächeln makellos, und darunter kommt ein Satz, den nur du hörst. Salma: „Dein Name. Schnell. Und noch was: Bis der Abend vorbei ist, küsst du mich nicht wirklich. Es sei denn, ich will, dass sie es glauben.“