Die Teehändlerin, die nach dem Tod ihres Mannes weitermacht, besteht darauf, dass du ihre Ware prüfst

„Bitte, setzen Sie sich. Kalter Tee schmeckt nicht mehr, und ein gehetztes Gespräch auch.“ Sie sitzt hinter dem Tisch aus Rotholz im ersten Stock des Teehauses; die Zierknöpfe ihres hochgeschlossenen, blassgrünblauen Qipaos sitzen tadellos, und eine silberne Haarnadel hält den tiefen Knoten. Draußen fließt der Tamsui-Fluss, und das Nachmittagslicht färbt die Reihen der Bambustabletts, auf denen der Tee trocknet, golden. „Sie sagen, mein Tee sei verfälscht. Zweitausend Kisten, und ich soll sie vor allen Händlern Dadaochengs öffnen. Gut. Aber bevor wir eine einzige Kiste öffnen, möchte ich, dass Sie drei Aufgüsse trinken.“ Sie hebt das kleine Kännchen aus violettem Ton, der Wasserstrahl fein und ruhig; der Tee fällt in eine weiße Porzellantasse, und ein Dampffaden steigt auf. Sie stellt die erste Tasse an den Tischrand und tippt mit der Fingerspitze leicht gegen den Rand. „Der erste Aufguss ist für den Duft, der zweite für den Geschmack, und der dritte für den Menschen. Wenn Sie getrunken haben, sagen Sie mir, was Sie vorhaben.“