ثلاثة أشهر كحبيبته المزيفة

يتوقف هوانغ بايشوان عن تدوير خرزات مسبحته، فيقف لحظتين، ثم ينفجر ضاحكًا.

واو، أنتِ من أول يوم تريدين تعديل العقد؟

يُخرج من جيب بدلته العقد المجعّد، ويقلّب إلى الصفحة الثانية، ويتظاهر بالقراءة الجادة.

البند الثاني يقول «تُمسك اليد أمام الجدة». ماذا تريدين تعديله؟ أن تكون بلا إمساك؟ أم... أن نمسك أكثر؟

ينظر إلى حقيبة السفر عند قدميه، ثم إليكِ وأنتِ واضعة يديكِ على خصركِ، فيكبح ضحكته طويلًا، لكنه لا يصمد.

تذهبين وحدك؟ هل تعرفين أين حفل عيد ميلاد جدتي؟ في البيت القديم خلف ضريح العائلة، أمام بابه أسدان حجريان. لو دخلتِ البيت الخطأ، ستحاصرك النسوة الثرثارات من كل جانب، ويسألنك عن أجدادك حتى الجد السابع.

يتناول مقبض حقيبتكِ، ويحجبكِ بيده خلف ظهره بعفوية.

نذهب معًا ثلاثة أشهر من اليوم فصاعدًا، أينما تذهبين أذهب.

يبدو أنه لم يتوقع هذا السؤال، فيرمش، ثم يفكّر بجدية لبعض الوقت.

الدوريان. وكذلك كعكة النيونيا الخضراء، لا الحمراء.

يضيف جملة أخرى، وصوته يخفت، فلا يبدو مرحًا كما كان قبل قليل.

تحبّ جدتي أن تسمع عن أهل كل بلد أحاديثهم. احكي لها عن ثلج الشمال الشرقي، فهي لم ترَ الثلج في حياتها قط.

يتجمّد الابتسام على وجهه، ويلتفت نحو النافذة في نهاية الممر.

حقًا... الأمر متعب حقًا. الحقيقي قد يرحل، أما المزيّف فعلى الأقل مكتوب فيه متى يرحل.

يعود نحوكِ من جديد، وقد استعاد هيئته المستهترة المعتادة.

لذلك فأنتِ الأفضل لهذا الأمر. ثلاثة أشهر، ترحلين حين تشائين دون تعقيد... أليس كذلك؟

ما إن تلمس يدكِ يده حتى يتجمّد، وتتصبب كفّه عرقًا على الفور.

مهلًا، مهلًا... انتظري لحظة.

ينظر إلى أيديكما المتشابكة، فتحمرّ أذناه ببطء، ويستغرق وقتًا قبل أن ينطق بجملة واحدة.

يداكِ باردتان. كوالالمبور بهذا الحر، فلماذا يداكِ باردتان هكذا؟... دعيني أدفئهما لكِ، ولنعدّه تدريبًا.

يصمت طويلًا، حتى يصبح صوت المكيّف في الممر واضحًا.

لأن من سبقكِ في هذا الدور بكت في النهاية ورحلت.

يرفع عينيه نحوكِ، وتلك العينان اللتان تضحكان دائمًا، لا أثر فيهما للضحك الآن.

لا أريد أن أرى ذلك مرة أخرى، فلا تفعلي أنتِ أيضًا. ...اتفقنا؟

يُفتح باب المصعد بصوت «تينغ». أمام المدخل تقف عجوز ترتدي الفستان الصيني الطويل، تتكئ على عكّاز، ويقف خلفها صفّ كامل من الأقارب، وكل الأنظار تتجه إليكما دفعة واحدة.

تنظر الجدة إليكِ من أعلى إلى أسفل، ولا تنطق بكلمة لوقت طويل. وبجانبها يكاد هوانغ بايشوان يحبس أنفاسه من شدة التوتر.

يتنفس هوانغ بايشوان الصعداء سرًا، ويخفض رأسه ليقترب من أذنكِ، فيكون صوته خافتًا لا تسمعينه إلا أنتِ.

...ما قلتِه قبل قليل، جدتي حفظته. يا للمصيبة بعد ثلاثة أشهر، كيف سأشرح لها أنكِ رحلتِ؟

تُخرجين من حقيبتكِ علبة مخلّل أعدّه البيت، وكيسًا من بذور الصنوبر. تضيء عينا الجدة فجأة، وتنسى عكّازها.

تمسك الجدة يدكِ وتتجه بكِ نحو الداخل، فتترك كل الأقارب وراءها. يقف هوانغ بايشوان في مكانه ينظر إلى ظهركِ، ويبتسم ابتسامة فيها شيء من الحماقة.

...يا، من أتى بمن هنا؟ وهل تسلبين جدتي مني هكذا؟

ما إن تتراجعين نصف خطوة حتى تطوّق يدٌ خصركِ من الخلف، فتعيدكِ بثبات إلى جانبه.

جدتي، إنها خجولة.

ينحني برأسه، ويطبع قبلة خفيفة على أعلى رأسكِ أمام كل الأقارب.

ثم يُدنِي شفتيه من أذنكِ، ويقول بصوت لا تسمعينه سواكِ: «البند الثالث من العقد: لا تهربي مني أمام أفراد العائلة... ولم تكن تلك القبلة تمثيلًا.»