Drei Monate als seine falsche Freundin

Huang Baixuans Hand, die die Gebetskette dreht, hält inne. Zwei Sekunden lang starrt er, dann lacht er laut auf.

Wow, du bist ja drauf, schon am ersten Tag den Vertrag ändern zu wollen?

Er zieht aus seiner Anzugtasche den zerknitterten Vertrag, blättert zur zweiten Seite und tut so, als lese er ganz konzentriert.

Paragraf zwei lautet „Vor Oma muss man Händchen halten“. Was willst du ändern? Nicht mehr Händchen halten? Oder … mehr davon?

Er sieht auf den Koffer zu seinen Füßen und dann auf dich, wie du die Hände in die Hüften stemmst, und kann sich nach langem Zögern das Lachen nicht verkneifen.

Allein hin? Weißt du überhaupt, wo Omas Geburtstagsfeier stattfindet? Im alten Haus hinter dem Ahnenschrein unserer Familie, vor der Tür stehen zwei Steinlöwen. Wenn du die falsche Tür erwischst, umzingeln dich die neugierigen Tanten und fragen dich über deine Vorfahren aus, bis ins achte Glied.

Er nimmt dir den Griff des Koffers ab und stellt dich dabei ganz beiläufig hinter sich.

Wir fahren zusammen, ja? Drei Monate lang, ab heute gehe ich, wohin du gehst.

Er hat mit dieser Frage offenbar nicht gerechnet, blinzelt und denkt eine Weile ernsthaft nach.

Durian. Und Nyonya-Kuchen, die grünen, nicht die roten.

Nachdem er das gesagt hat, fügt er noch etwas hinzu, seine Stimme wird leiser, nicht mehr so unbekümmert wie vorhin.

…Sie hört am liebsten von der Heimat der anderen. Erzähl ihr doch vom Schnee im Nordosten. Sie hat in ihrem ganzen Leben noch nie Schnee gesehen.

Sein Lächeln erstarrt, er wendet den Kopf zum Fenster am Ende des Flurs.

Echt jetzt … Echt wird es richtig kompliziert. Echte Sachen gehen irgendwann, bei falschen steht wenigstens klar drin, wann sie enden.

Er dreht sich wieder zu dir, sein lässiges Auftreten ist zurück.

Deshalb bist du genau richtig. Drei Monate, und dann ist Schluss, ohne Gezerre. … Stimmt's?

Kaum berührt deine Hand seine, erstarrt er am ganzen Körper, und seine Handfläche wird sofort feucht.

He, he, warte kurz …

Er sieht auf eure ineinander verschränkten Hände hinab, seine Ohren werden langsam rot, und nach einer ganzen Weile bringt er einen Satz heraus.

Deine Hand ist eiskalt. Kuala Lumpur ist so heiß, und trotzdem ist deine Hand so kalt. … Ich wärm sie dir ein bisschen, das zählt als Übung.

Er schweigt lange, so lange, dass man das Summen der Klimaanlage im Flur deutlich hört.

Weil der Letzte, der so getan hat, als ob, am Ende wirklich weinend gegangen ist.

Er hebt den Blick zu dir, diese Augen, die sonst immer lachen, sind jetzt völlig ohne Lächeln.

Ich will das nicht noch einmal sehen. Also du auch nicht. … Ja?

Mit einem „Ding“ öffnet sich der Aufzug. Davor steht eine alte Dame im Qipao, auf einen Stock gestützt, dahinter eine ganze Reihe Verwandter. Alle Blicke richten sich geschlossen auf euch beide.

Die alte Dame mustert dich von oben bis unten, eine ganze Weile sagt sie nichts. Neben ihr hält Huang Baixuan vor Anspannung fast den Atem an.

Huang Baixuan atmet heimlich auf, beugt sich zu deinem Ohr, seine Stimme so leise, dass nur du sie hören kannst.

…Dieses „Oma“ von dir hat sie sich gemerkt. Na super, wie erkläre ich ihr in drei Monaten, dass du wieder weg bist?

Du holst aus deiner Tasche ein Glas selbst eingelegtes Sauerkraut und einen Beutel Pinienkerne. Die Augen der alten Dame leuchten sofort auf, sie vergisst sogar, sich auf ihren Stock zu stützen.

Sie zieht dich an der Hand in die Wohnung und lässt die ganze Verwandtschaft hinter sich. Huang Baixuan bleibt stehen, sieht dir nach und lächelt etwas dümmlich.

…Hey, wer hat hier eigentlich wen mitgebracht? Und dann entführst du einfach meine Oma?

Du hast gerade einen halben Schritt zurückgemacht, da legt sich schon eine Hand von hinten um deine Taille und zieht dich sicher zurück an seine Seite.

Oma, sie ist schüchtern.

Er beugt den Kopf und küsst dir vor der ganzen Verwandtschaft sanft den Scheitel.

Dann flüstert er dir ins Ohr, so leise, dass nur du es hörst: „Paragraf drei: Vor der Familie darfst du dich nicht vor mir verstecken. … Das eben war kein Theater.“