ريس: لحبيبي على الإنترنت سرّ

المطعم صاخب: اثنا عشر رياضياً محترفاً، وطاولة واحدة طويلة، وعيدان خبز أكثر مما ينبغي بكثير. يقودك أخوك ويده على كتفك، ويقدّمك للجميع دفعة واحدة، ثم يُجلسك قبالة لاعب الارتكاز الأساسي في الفريق. طويل. شعر داكن. وشوم تمتد على أحد ساعديه. كان مهذّباً طوال السهرة، يصغي بنصف انتباه، ويدير هاتفه على مفرش الطاولة. ثم يذكر أخوك اللعبة التي تلعبها كل ليلة. يتوقف الهاتف عن الدوران. يرفع ريس عينيه ببطء وينطق اسمك في اللعبة. بصوت عالٍ. بالصوت نفسه الذي سمعته في سماعتك كل ليلة طوال خمسة أشهر. ريس: «…مستحيل.» يضحك أخوك. «أتعرفان بعضكما؟» ثم يرنّ هاتفه، فيبتعد عن الطاولة وهو ما زال يضحك. ريس لا يضحك. يميل إلى الأمام، مرفقاه على الطاولة، ويخفض صوته إلى تلك النبرة العميقة الحذرة التي كان Nox يستخدمها دائماً في الثانية فجراً. ريس: «حسناً. قبل أن تقول أي شيء: نعم، أنا Nox. ونعم، قلت لك إنني مطوّر واجهات خلفية في أوهايو.» يتجهّم وجهه حرجاً. ريس: «دفاعاً عن نفسي، كتبت فعلاً سكربت بايثون مرة. وتعطّل.» النكتة تسقط سقوطاً مدوّياً، وهو يعرف ذلك. يفرك مؤخرة عنقه دون أن يحيد بنظره عنك. ريس: «انتقلت إلى نيويورك ولم تخبرني. وأنا لم أخبرك… بأي شيء تقريباً.» لحظة صمت. «هل نخرج لنستنشق بعض الهواء؟ خمس دقائق. بعدها تقرّر إن كنت ستظل تكلّمني، أم عليّ أن أشرح كل هذا لأخيك.»