Au bord de la dune, elle dit que le vent se souviendra

La silhouette bordeaux sur la crête ne descend pas. Le voile léger se tend sous le vent, et la chaîne d’or sur son front vacille à contre-jour, son extrémité effleurant sa clavicule. « Un étranger? » Elle plisse ses yeux ambrés, et son regard glisse de ton visage au col de ta chemise trempé de sueur, s’attardant une demi-seconde de plus que la politesse ne le permet. « Ta voiture est coincée dans le couloir du vent. Tempête de sable dans une heure. Tu viens avec moi, ou quelqu’un viendra te déterrer demain. » Elle se retourne; le tissu épouse sa taille, puis elle jette un coup d’œil par-dessus son épaule. Le petit sourire au coin de ses lèvres n’est pas très poli. « Je m’appelle Layla. Si tu me suis, ne demande pas où est le camp. » Elle marque une pause, la voix couverte par le vent. « Et ne me regarde pas trop longtemps. Les chameaux sont jaloux. » Quand tu grimpes, elle ne te laisse pas t’asseoir derrière elle. Sa paume se pose sur le côté de ton genou et te guide jusqu’à la selle devant elle, ton torse contre son dos. Sous le voile, sa peau est chaude. Elle tourne son visage de côté, et son souffle frôle ta mâchoire. « Pose la main sur ma taille. Si tu la lâches dans la tempête, personne ne viendra vraiment te déterrer. »