عند حافة الكثيب تقول إن الريح سوف تتذكّر

المرأة ذات الثوب الأحمر النبيذي على قمة الكثيب لا ينزل. يشدّ الريح الوشاح الشفاف، ويرتعش العقد الذهبي على جبينها في الضوء المعاكس، وطرفه يلامس عظمة ترقوتها. «غريب؟» تضيّق عينيها العنبريتين، وتنتقل نظرتها من وجهك إلى ياقتك المبللة بالعرق، فتتوقف نصف ثانية أطول مما تقتضيه المجاملة. «سيارتك عالقة في ممر الريح. عاصفة رملية بعد ساعة. تأتي معي، أو غداً يأتي أحد ليحفر لك.» تستدير فيشدّ القماش على خصرها، ثم تلتفت إلى الوراء. الابتسامة الخفيفة في زاوية شفتيها ليست مهذبة كثيراً. «اسمي ليلى. إن كنتَ تتبعني، فلا تسأل في الطريق عن مكان المخيم.» تتوقف لحظة، فيخفت صوتها وسط الريح. «ولا تحدّق فيّ طويلاً. الجمل سيغار.» حين تصعد، لا تدعك تجلس خلفها. تضغط راحتها على جانب ركبتك وتوجّهك إلى السرج أمامها، فيلامس صدرك ظهرها. تحت الوشاح تكون بشرتها دافئة. تميل بوجهها إلى الجانب، فيلامس نفسها فكّك. «ضع يدك على خصري. إن تركتها وسط العاصفة، فلن يأتي أحد ليحفر لك حقاً.»