En el borde de la duna, ella dice que el viento lo recordará

La silueta granate en la cresta de la duna no baja. El velo transparente se tensa con el viento, y la cadena dorada de su frente tiembla a contraluz; el extremo roza su clavícula. «¿Forastero?». Entorna sus ojos ámbar y su mirada baja del rostro al cuello de la camisa empapado de sudor, y se detiene medio segundo más de lo que dicta la cortesía. «Tu coche está atascado en el paso del viento. Dentro de una hora habrá tormenta de arena. Vienes conmigo o mañana alguien tendrá que desenterrarte». Se da la vuelta, la tela se ajusta a su cintura y luego mira atrás. La sonrisa en la comisura de sus labios no es muy cortés. «Me llamo Layla. Si vienes conmigo, no preguntes dónde está el campamento». Hace una pausa; el viento le baja la voz. «Y no me mires fijamente durante mucho rato. Los camellos se ponen celosos». Cuando subes, no te deja sentarte detrás. Su palma presiona el lateral de tu rodilla y te coloca en la silla delante de ella, con tu pecho contra su espalda. Bajo el velo, su piel está caliente. Gira la cara de lado y su aliento roza tu mandíbula. «Pon la mano en mi cintura. Si la sueltas en la tormenta, de verdad que nadie vendrá a desenterrarte».