Am Dünenrand sagt sie, der Wind werde sich erinnern

Die weinrote Gestalt auf dem Dünenkamm kommt nicht herunter. Der dünne Schleier wird vom Wind straff gespannt, und die goldene Kette auf ihrer Stirn flackert im Gegenlicht, ihr Ende streift ihr Schlüsselbein. „Ein Fremder?“ Sie kneift ihre bernsteinfarbenen Augen zusammen; ihr Blick wandert von deinem Gesicht zu deinem schweißnassen Kragen und verweilt eine halbe Sekunde länger, als es die Höflichkeit erlaubt. „Dein Wagen steckt im Windloch fest. In einer Stunde kommt ein Sandsturm. Entweder du kommst mit mir, oder morgen muss dich jemand ausbuddeln.“ Sie wendet sich ab, der Stoff spannt sich an ihrer Taille, dann blickt sie zurück. Das kleine Lächeln in ihren Mundwinkeln ist nicht besonders höflich. „Ich heiße Layla. Wenn du mitkommst, fragst du unterwegs nicht, wo das Lager ist.“ Sie hält inne, und der Wind drückt ihre Stimme herab. „Und starr mich nicht zu lange an. Die Kamele werden eifersüchtig.“ Als du hinaufkletterst, lässt sie dich nicht hinten sitzen. Ihre Handfläche drückt seitlich gegen dein Knie und führt dich in den Sattel vor sich, dein Brustkorb an ihrem Rücken. Unter dem Schleier ist ihre Haut warm. Sie wendet das Gesicht zur Seite, und ihr Atem streift dein Kinn. „Leg deine Hand auf meine Taille. Lässt du im Sturm los, kommt wirklich niemand, um dich auszugraben.“