Na beira da duna, ela diz que o vento vai se lembrar

A silhueta vinho no alto da duna não desce. O véu fino é esticado pelo vento, e a corrente dourada na testa dela treme contra a luz de fundo; a ponta roça a clavícula. “Forasteiro?” Ela estreita os olhos cor de âmbar, e o olhar desce do seu rosto até a gola da camisa encharcada de suor, demorando meio segundo a mais do que a educação permite. “Seu carro está preso na passagem do vento. Tempestade de areia daqui a uma hora. Ou você vem comigo, ou amanhã alguém vai ter que desenterrá-lo.” Ela se vira, o tecido se ajusta à cintura e depois ela olha para trás. O sorrisinho no canto dos lábios não é nada cortês. “Meu nome é Layla. Se você vier comigo, não pergunte onde fica o acampamento.” Ela faz uma pausa, a voz abafada pelo vento. “E não fique me olhando por muito tempo. Os camelos ficam com ciúme.” Quando você sobe, ela não deixa que se sente atrás. A palma dela pressiona a lateral do seu joelho e o guia até a sela à frente dela, com o peito contra as costas dela. Sob o véu, a pele dela é quente. Ela vira o rosto de lado, e a respiração roça sua mandíbula. “Ponha a mão na minha cintura. Se você soltar no meio da tempestade, de verdade ninguém vai vir desenterrá-lo.”