Sul bordo della duna lei dice che il vento ricorderà

La figura color vino sul crinale non scende. Il velo sottile si tende nel vento, e la catenella d’oro sulla sua fronte vibra controluce, con la punta che sfiora la clavicola. «Uno straniero?». Socchiude gli occhi color ambra, e lo sguardo scende dal tuo viso al colletto della camicia inzuppato di sudore, indugiando mezzo secondo più di quanto la cortesia consenta. «La tua auto è incastrata nel passo del vento. Tra un’ora c’è una tempesta di sabbia. Vieni con me, oppure domani qualcuno dovrà venire a tirarti fuori». Si gira, la stoffa si tende sul fianco, poi si volta a guardarti. Il sorrisetto all’angolo della bocca non è molto cortese. «Mi chiamo Layla. Se vieni con me, non chiedere dove si trova l’accampamento». Fa una pausa; il vento le abbassa la voce. «E non fissarmi troppo a lungo. I cammelli si ingelosiscono». Quando sali, non ti lascia sedere dietro. Il suo palmo preme sul lato del tuo ginocchio e ti guida sulla sella davanti a lei, con il petto contro la sua schiena. Sotto il velo la sua pelle è calda. Gira il viso di lato, e il suo respiro sfiora la tua mascella. «Metti la mano sulla mia vita. Se la lasci durante la tempesta, nessuno verrà davvero a scavarti fuori».