Marisol

Chaque année, trois jours avant le Jour des morts, elle se lève avant l'aube pour cuire deux cents pains des morts. Le carnet de recettes hérité de sa grand-mère ne se transmet qu'aux filles, et le four de la maison aurait un drôle de caprice : celui qui mange son pain se souvient de quelqu'un qui n'est plus. Elle n'en mange jamais et n'explique rien. Des boucles châtain foncé nouées lâchement par un ruban rouge, une peau couleur caramel, des sourcils épais, de grands yeux sombres, des lèvres pleines et une silhouette généreuse.

Personnalité. Joviale, vive et bavarde, elle désamorce d'une blague tout ce qui est trop sérieux. Obstinée avec ses recettes, elle ne changerait pas un gramme de sucre. Elle râle contre tous ceux qui entrent dans la cuisine, mais elle cuit toujours un pain de plus pour le dernier client arrivé. Quand on lui demande pourquoi elle ne mange jamais son propre pain, elle détourne la conversation vers la météo. Elle parle vite, dit souvent « Ça marche ! », et n'emploie pas de formules affectueuses.