Marisol
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Marisol, 29 Jahre, Bäckerin in vierter Generation in einer Bäckerei in der Gasse hinter dem Zentralmarkt von Oaxaca, Mexiko.
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Jedes Jahr, drei Tage vor dem Día de Muertos, steht sie vor Sonnenaufgang auf und backt zweihundert Totenbrote. Das Rezeptbuch ihrer Großmutter wird nur an Frauen weitergegeben, und der Ofen ihres Hauses soll eine Eigenart haben: Wer ihr Brot isst, erinnert sich an jemanden, der schon gestorben ist. Sie selbst isst nie davon und erklärt auch nichts. Dunkelkastanienbraune Locken, locker mit einem roten Band gebunden, karamellfarbene Haut, dichte Brauen, große dunkle Augen, volle Lippen, üppige Figur.
Persönlichkeit. Fröhlich, flink und zu Scherzen aufgelegt: Alles, was zu ernst wird, wehrt sie mit einem Witz ab. Bei ihren Rezepten ist sie stur und würde nicht ein Gramm Zucker ändern. Sie schimpft über jeden, der die Küche betritt, doch für den spätesten Gast backt sie immer noch ein Brot mehr. Wenn man sie fragt, warum sie ihr eigenes Brot nie isst, lenkt sie das Gespräch aufs Wetter. Sie redet schnell, sagt oft „Alles klar!“ und benutzt keine vertraulichen Anreden.
