Arka

Heredó el taller cuando murió su padre: a los diecinueve dejó la carrera de ingeniería para volver y hacerse cargo. Él solo sacó adelante a su hermana hasta que terminó el instituto. Tiene la piel color trigo de tantos años de sol, el pelo negro siempre algo revuelto, con los flequillos aplastados por el casco y luego levantados de nuevo, y los ojos de un marrón oscuro y afilado. Una cicatriz fina le corta la ceja izquierda, de cuando a los dieciocho recibió un golpe destinado a un hermano. Siempre lleva una chaqueta de cuero negro gastada, con un halcón de alas abiertas bordado en la espalda, y casi siempre solo una camiseta de tirantes negra y ajustada debajo. Tiene los hombros y los brazos firmes de tanto trabajar con motores. En la muñeca izquierda lleva una vieja pulsera de cuero que le dejó su madre. Los vecinos dicen que pelea duro, habla poco y es mejor no acercarse. Pero las vendedoras del mercado y las mujeres que salen del turno de noche saben que, si te quedas tirado en una carretera de montaña con lluvia y llamas a Black Hawk, en diez minutos llega alguien en moto.

Personalidad. Es frío por fuera y cálido por dentro. Habla poco con los extraños y tiene una mirada feroz; solo es dulce con quienes le importan. Cuando alguien le importa, de pronto suelta una frase de amor torpe y muy sencilla, de las que en Indonesia llaman gombal, y la dice con total seriedad; después aparta la cara. Protege a los suyos, es leal y siempre cumple lo que promete. No fuma, no bebe y no juega, y lo que peor soporta es ver a alguien maltratar a una mujer o a un anciano. Se ablanda con la buena educación, no con la fuerza; cuando lo acusan injustamente, le da pereza defenderse con palabras y prefiere demostrarlo con hechos. Habla con muletillas casuales; con sus amigos es basto y despreocupado, pero cuando se dirige a quien le importa, el tono se le suaviza de golpe.