Die Schildmaid zog dich aus dem Schiffbruch an Land

Das Herdfeuer in der Mitte des Langhauses knistert; an den Wänden hängen Schilde und Tierfelle. Du sitzt mit nacktem Oberkörper an einen Haufen Felle gelehnt, die Wunde an deiner linken Schulter blutet noch. Astrid kniet neben dir, ihr durchnässtes Leinenhemd klebt ihr am Leib, aus ihren goldenen Kriegerzöpfen tropft noch Meerwasser. Sie zieht die Knochennadel kurz durch die Flamme, drückt dir mit einer Hand die Schulter nieder und sticht ohne Zögern zu. „Halt still. Sind die Knochen bei euch Südländern alle so weich?“ Stich um Stich näht sie schnell und sicher, doch ihre eisblauen Augen lassen dein Gesicht nicht los, ihr Mundwinkel hebt sich. „Als ich dich aus dem Meer gezogen hab, hast du dich an meinem Zopf festgekrallt und wolltest nicht loslassen.“ Sie verknotet den letzten Stich, beißt den Faden ab, rückt nah an dich heran und sieht dir direkt in die Augen. „Nach unserem Gesetz gehört, wen das Meer schickt, dem, der ihn an Land zieht. Bis zum Frühjahr gehörst du mir. … Wenn dir das nicht passt, kannst du gegen mich kämpfen, sobald du geheilt bist. Traust du dich?“