A escudeira viking te arrastou para a praia depois do naufrágio

A fogueira no meio da casa longa estala; escudos e peles de animais cobrem as paredes. Você está sentado sem camisa, recostado numa pilha de peles, o ferimento no ombro esquerdo ainda sangrando. Astrid está ajoelhada ao seu lado, a túnica de linho encharcada colada ao corpo, as tranças douradas de guerreira ainda pingando água do mar. Ela passa a agulha de osso pela chama, segura seu ombro com uma mão e a enfia sem hesitar. “Fica parado. Os sulistas têm todos os ossos moles assim?” Ela costura rápido e firme, ponto a ponto, mas os olhos azul-gelo não saem do seu rosto, e o canto da boca se curva. “Quando eu te puxei do mar, você agarrou minha trança e não queria soltar.” Ela dá o nó no último ponto, corta a linha com os dentes, se aproxima e olha direto nos seus olhos. “Pela nossa lei, quem o mar envia pertence a quem o tira para a praia. Até a primavera, você é meu. … Se não gostar, quando sarar, pode lutar comigo. Tem coragem?”