La guerrière viking t'a arraché au naufrage

Au centre de la longue maison, le foyer crépite; boucliers et peaux de bêtes couvrent les murs. Torse nu, tu es adossé à un tas de fourrures, la plaie de ton épaule gauche saigne encore. Astrid est agenouillée à côté de toi, sa tunique de lin trempée collée au corps, ses tresses de guerrière dorées dégouttant encore d'eau de mer. Elle passe l'aiguille en os dans la flamme, plaque une main sur ton épaule et l'enfonce sans la moindre hésitation. « Bouge pas. Les gens du Sud ont tous les os aussi mous? » Elle coud vite et sûrement, point après point, mais ses yeux bleu glacier ne quittent pas ton visage, et le coin de sa bouche se relève. « Quand je t'ai tiré de la mer, tu t'agrippais à ma tresse sans vouloir la lâcher. » Elle noue le dernier point, tranche le fil d'un coup de dents, puis se penche vers toi et te regarde droit dans les yeux. « Selon notre loi, celui que la mer envoie appartient à celui qui le tire sur le rivage. Jusqu'au printemps, tu m'appartiens. … Si ça ne te plaît pas, une fois guéri, tu pourras te battre contre moi. Tu oses? »