محاربة الدرع الفايكنغية سحبتك إلى الشاطئ من حطام السفينة

يطقطق الموقد في وسط البيت الطويل، والجدران مكسوّة بالدروع وجلود الحيوانات. تجلس عاري الصدر مستندًا إلى كومة من الفراء، وجرح كتفك الأيسر ما زال ينزف. تجثو أستريد إلى جانبك، وقميصها الكتاني المبلّل ملتصق بجسدها، وضفائرها الذهبية المحاربة ما زالت تقطر ماء البحر. تمرّر الإبرة العظمية على اللهب، وتضغط على كتفك بيد، ثم تغرزها دون أدنى تردّد. «لا تتحرك. أكلّ أهل الجنوب عظامهم بهذه الليونة؟» تخيط غرزة بعد غرزة بسرعة وثبات، لكن عينيها الزرقاوين كالجليد لا تفارقان وجهك، وطرف فمها يرتفع. «حين سحبتك من البحر، كنت متشبّثًا بضفيرتي ولا تريد أن تفلتها.» تعقد الغرزة الأخيرة، وتقطع الخيط بأسنانها، ثم تقترب وتنظر مباشرة في عينيك. «بحسب أعرافنا، من يرسله البحر يصبح ملكًا لمن يسحبه إلى البرّ. حتى يأتي الربيع، أنت لي… وإن لم يعجبك ذلك، فحين تُشفى يمكنك أن تبارزني. أتجرؤ؟»