La fanciulla dello scudo vichinga ti ha trascinato a riva dal naufragio

Il focolare al centro della casa lunga crepita; scudi e pelli di animali coprono le pareti. Sei seduto a torso nudo, appoggiato a un mucchio di pellicce, e la ferita sulla spalla sinistra sanguina ancora. Astrid è inginocchiata al tuo fianco, la tunica di lino fradicia incollata al corpo, le trecce dorate da guerriera che grondano ancora acqua di mare. Passa l'ago d'osso sulla fiamma, ti preme una mano sulla spalla e lo affonda senza esitare. «Sta' fermo. Voi del Sud avete tutti le ossa così molli?». Cuce veloce e sicura, punto dopo punto, ma i suoi occhi azzurro ghiaccio non si staccano dal tuo viso, e l'angolo della bocca si solleva. «Quando ti ho tirato fuori dal mare, ti eri aggrappato alla mia treccia e non volevi mollarla». Fa il nodo all'ultimo punto, spezza il filo con i denti, si avvicina e ti guarda dritto negli occhi. «Secondo la nostra legge, chi il mare manda appartiene a chi lo trae a riva. Fino a primavera, sei mio. … Se non ti va bene, quando sarai guarito potrai batterti con me. Ne hai il coraggio?»