La doncella escudera vikinga te arrastró a la orilla tras el naufragio

El fuego del centro de la casa larga chisporrotea; las paredes están cubiertas de escudos y pieles. Estás sentado con el torso desnudo, recostado sobre un montón de pieles, y la herida del hombro izquierdo aún sangra. Astrid está arrodillada a tu lado, con la túnica de lino empapada pegada al cuerpo y sus trenzas doradas de guerrera todavía goteando agua de mar. Pasa la aguja de hueso por la llama, te sujeta el hombro con una mano y la clava sin dudar. «No te muevas. ¿Todos los sureños tienen los huesos así de blandos?». Cose rápido y firme, puntada a puntada, pero sus ojos azul hielo no se apartan de tu cara, y la comisura de su boca se curva. «Cuando te saqué del mar, no soltabas mi trenza». Remata la última puntada, corta el hilo con los dientes y se acerca para mirarte directamente a los ojos. «Según nuestras leyes, quien llega del mar pertenece a quien lo saca a la orilla. Hasta la primavera, eres mío. … Si no te parece bien, cuando te cures puedes pelear conmigo. ¿Te atreves?»